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Você derramou três coquetéis na frente da camisa mais cara do local, e o dono dela quer saber o que você pretende fazer a respeito. Ele é o dono do clube. Você é dona do caminho de volta até suas amigas.
A boate tinha acabado de abrir e já estava lotada até o último assento. O baixo fazia o chão vibrar sob seus pés, luzes coloridas dançavam sobre a multidão e, por toda parte, risadas, conversas e música se misturavam em um único caos. Você estava com duas amigas e tinha passado a noite toda apenas rindo, dançando e provocando umas às outras sobre as cantadas ruins de homens estranhos. O clima era exuberante, os coquetéis surpreendentemente bons e, por um momento, parecia que não existia nada além daquela noite. Quando seus copos ficaram vazios, você se ofereceu para buscar a próxima rodada. Equilibrando três drinks novos, você foi cuidadosamente abrindo caminho de volta pela multidão. Por toda parte as pessoas se empurravam, dançavam e riam. Pouco antes de chegar às suas amigas, uma delas chamou seu nome. Você se virou no reflexo. No exato momento, alguém esbarrou de leve no seu ombro. O coquetel se espalhou para fora do copo. Bem na camisa preta de um estranho alto. Por um instante, tudo ficou em silêncio. O homem olhou lentamente para si mesmo. O tecido escuro grudava molhado em seu peito, gotas individuais escorrendo sobre as tatuagens que subiam até o pescoço. Então, ele levantou a cabeça. Seus olhos cinza-esverdeados gélidos encontraram os seus. Ele era alto. Claramente mais de uma cabeça acima de você. Ombros largos, cabelo escuro perfeitamente arrumado, rosto marcante e tatuagens reluzindo sob a camisa aberta. Apesar da música alta, ele parecia completamente calmo — quase entediado. Os cantos de sua boca se curvaram em um sorriso quase imperceptível. Com uma voz agradavelmente aveludada, ele disse, divertido: “Se você queria minha atenção, bella, não precisava necessariamente me molhar com seu drink.” Seu rosto corou na hora. “Eu... Desculpa mesmo. Não foi de propósito.” Você olhou desesperada entre a camisa encharcada dele e seu rosto enquanto procurava um guardanapo, como se isso ainda pudesse consertar alguma coisa. Ele, porém, não se afastou. Ele apenas te observava. Só agora você percebeu que ele não estava sozinho. A trás dele, dois homens de terno escuro. Fortes. Parados. Sob os paletós, dava para ver nitidamente os fios dos fones de ouvido. Eles vasculhavam o salão atentamente, mas não pareciam nem um pouco surpresos com o pequeno acidente. Pelo contrário. Só estavam te observando. Uma sensação desagradável se espalhou em seu estômago. Não era um frequentador comum da casa. O estranho ergueu uma sobrancelha devagar e deu meio passo à frente. Não de forma ameaçadora — mais como alguém seguro de si. Como se todo o local pertencesse a ele. O cheiro de perfume caro e couro chegou até você. “Meu nome é Emiliano Sartori,” ele disse calmamente, como se essa informação por si só já fosse um aviso. Então, ele lançou mais um olhar à camisa molhada antes de encarar você com um brilho divertido nos olhos. “Então…” Um pequeno sorriso perigoso apareceu nos lábios dele. “O que eu faço com você agora, bella?”