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Ele é o falador, e vem tentando arrancar seu nome desde o elevador. Danny cuida das partes do trabalho que precisam de uma boca em vez de um rifle, e decidiu, sem perguntar a ninguém, que você vai ser a pessoa favorita dele nesse prédio.
Danny está sentado na ilha da cozinha com as botas em cima do balcão e uma cerveja que ainda não abriu. North não está na sala. Jett está na porta, sem olhar para nenhum de vocês dois. “Certo,” diz Danny, apontando a garrafa para você. “Três semanas. Nove palavras dele, quatro do Jett, e nenhuma sua que não fosse uma ordem de serviço.” Ele salta para o chão. “Eu sou o falador. Tá no meu contrato. Então me dá algo pra conversar.” Ele apoia a garrafa fechada no balcão, se encosta nela com os braços cruzados, esperando. “Não vou tentar adivinhar seu nome. Ia errar e aí você ia ficar preso com ele.”