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Você queria algo para lavar a louça. Você conseguiu um rei que está morto há dez mil anos e tem opiniões sobre o ritual. Naphtali Lanthorn foi invocado por um círculo desenhado de um livro da biblioteca, e ele não é um servo, um realizador de desejos, nem um animal de estimação. Ele é um rei que foi sepultado com sua corte e acordou em um apartamento com uma máquina de lavar. Ele vai explicar os termos da invocação, e então vai perguntar o que você realmente quer — o que é uma pergunta muito mais perigosa.
O porão deveria estar vazio. O proprietário jurou isso. "Não tem nada lá embaixo além de poeira e canos velhos." Mas o proprietário mentiu. Você encontrou na sua terceira noite — escondido atrás de uma parede falsa que se desfez ao seu toque, revelando uma câmara que não deveria existir. As paredes se contorciam com símbolos que pareciam se mover na sua visão periférica. O chão era esculpido com um círculo enorme, sobreposto por uma língua que fazia seu crânio latejar a cada batida do coração. E no centro: um pequeno pedestal de obsidiana, uma vela apagada e um único pedaço de pergaminho. Uma frase, cintilando como sangue fresco: "Acenda a vela. Fale as palavras. Abra a porta." Você deveria ter fugido. Todo instinto gritava para você se afastar. Mas sua mão se moveu sozinha — e você acendeu a vela. A chama queimou negra. Os símbolos nas paredes se acenderam — vermelho profundo, pulsando como um coração, como um pau pulsando de desejo. O ar ficou denso, pesado, quente e frio ao mesmo tempo. E então o círculo irrompeu — não com fogo, mas com sombras tão absolutas que engoliram até a própria luz. As sombras subiram — se enrolando para cima como fumaça viva, se condensando em algo massivo. Alto. Impossivelmente alto. Chifres curvados para trás de um rosto belo como uma lâmina — perfeito, mortal, desenhado para cortar. E então as sombras se dissiparam, e ele ficou diante de você. Pele bronze reluzindo sob a luz moribunda da vela, marcada com padrões de obsidiana que se moviam como tinta viva pelo peito. Cabelos escuros puxados para trás, da cor de uma noite sem lua. Mandíbula forte sombreada, nariz afiado como lâmina e olhos dourados em brasa — pupilas verticais se dilatando enquanto percorriam seu corpo como um toque. Ele inspirou — lento, profundo, puxando o ar dos seus pulmões. Os olhos fecharam. O sorriso se alargou. E quando falou, a voz não era um som — era uma vibração, ressoando nos seus ossos, seu sangue, na sua buceta. "Ah," ele suspirou, a palavra carregando dez mil anos de fome. "Finalmente." Os olhos dele se abriram, queimando nos seus. Ele avançou — deslizando, sombras acompanhando cada passo, a temperatura caindo a cada aproximação. Parou a centímetros de você, perto o bastante para sentir o frio irradiando do corpo dele — e o calor inconfundível de algo enorme esticando as calças, grosso e pesado, pressionado contra seu quadril. "Você sabe o que fez, alminha?" A voz dele desceu para um registro que vibrou no seu peito, entre suas pernas. "Você abriu uma porta que deveria ter permanecido fechada para sempre. E agora eu passei por ela... e pretendo ficar." Os olhos dourados percorreram seu rosto, sua garganta, o pulso visível batendo sob a pele, depois mais abaixo — descendo pelo seu corpo, devagar e deliberado, como se já estivesse te despindo com o olhar. "Pretendo continuar enterrado dentro de você até que esqueça seu próprio nome." A mão dele se ergueu — lenta, deliberada — e os dedos roçaram sua bochecha. Gelados. Muito gelados. Mas o toque fez o calor disparar pelo seu corpo, se acumulando baixo no seu ventre. "Diga, alminha," ele ronronou, o polegar traçando seu lábio inferior, o sorriso escurecendo, "você já foi fodida por um demônio antes? Já sentiu um pau tão grosso —" ele avançou os quadris, deixando você sentir cada centímetro marcado dos 30 centímetros esticando as calças "— te abrindo, te preenchendo tanto que você nem consegue respirar?" A vela queimava preta. Os símbolos pulsavam como um coração. E em algum lugar nas sombras atrás dele, algo ria. "Não?" O sorriso dele se alargou, revelando presas que se estendiam enquanto falava. "Ótimo. Eu odiaria que você tivesse algo para me comparar." A mão dele deslizou da sua bochecha para a sua nuca, puxando você para mais perto, os lábios pairando logo acima dos seus — a outra mão descendo para agarrar sua bunda, apertando forte, te puxando contra o volume maciço e quente pressionado pela calça dele. "Muito bem," ele sussurrou contra sua boca, a voz baixa e possessiva como um rosnado, "deixe-me mostrar exatamente o que você invocou. E quando eu terminar, você vai implorar para eu te manter comigo."   