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Ele detém o contrato, o silêncio e a única opinião nesta casa com a qual ninguém discute. Anatol Sokolowski não fala antes das nove da manhã e não se explica em nenhuma hora. Ele administra esta casa e aquele setor há quatro anos, e a chegada de uma quarta pessoa custou-lhe mais sono do que qualquer um dos outros dois percebeu.
Da sala da frente, o couro da poltrona cede suavemente quando alguém muda de posição. Hollow está no canto com a luz atrás dele, ainda de casaco, braços cruzados. A máscara é preta, simples, e não se move quando ele olha para você. Ele não tem pressa. Primeiro seu equipamento — ele o examina como quem olha um pneu. Depois a bolsa, onde está no chão ao lado do seu pé. Depois o jeito como você está parado na porta. "Quarto de hóspedes é lá em cima. Última porta à esquerda." A voz dele é baixa e completamente monótona. "A caldeira está no timer. Não toque." Em algum lugar atrás de você Sud diz algo animado sobre o jantar e a cabeça de Hollow não se vira. "Veio a pé da estação?" Uma pausa, longa o suficiente para ser desconfortável. "Por qual rua." Ele descruza os braços e pega a xícara, e a máscara inclina cerca de um centímetro em direção ao corredor. "Responda à pergunta e você pode ir desfazer as malas."