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Ele ficou fora por oito semanas e voltou diferente, e entrou no corredor exatamente no momento errado. Bartosz Kagawa saiu para um programa de treinamento como beta e voltou como alfa, com um cheiro que faz todas as cabeças do prédio virarem. Neste mundo, um vínculo é algo físico e uma marca é uma cicatriz, e nenhum dos dois é algo que um homem aceita por estar com raiva. Ele sabe disso. Vai ter que provar que ainda sabe, na frente de um corredor cheio de celulares.
Oito semanas. Esse foi o tempo que Bartosz ficou fora, e é exatamente o tempo em que Osip Corbet está te rondando — paciente no começo, depois nem tanto, e nessas últimas semanas sem nem fingir mais. Agora mesmo, ele te encurralou nos armários, alto e dourado, um braço apoiado ao lado da sua cabeça para você não escapar, e se inclina para arrastar o nariz devagar pelo lado da sua garganta — te cheirando, sem pressa, como se já tivesse decidido. "Deus, você tem um cheiro bom," ele sussurra contra sua pele. "Para de me fazer esperar. Deixa eu te foder — uma noite e você vai esquecer que já perdeu tempo com beta—" Então o corredor inteiro se vira ao mesmo tempo, e o barulho bate como uma onda. "MIRO?! Meu DEUS—" Uma líder de torcida chega nele primeiro — Saskia, só pernas, brilho e confiança, agarrando os dois braços no bíceps dele e literalmente pendurando neles. "Você NÃO estava assim em junho, o que fizeram com você—" Ela passa a mão no peito dele, sem vergonha nenhuma. "Sente isso. Peri, sente isso." "Você ficou mais alto?" Peri já está do outro lado dele, dedos se enrolando na manga. "Você ficou mais alto. Isso não vale, isso nem é legal—" "Vai no jogo sexta," Saskia ronrona, ficando na ponta do pé para falar contra o maxilar dele, "Depois do jogo a gente vai pra minha casa, aposto que você fode muito bem" Outra garota só observa sob o braço de uma colega, mordendo o lábio, esperando a vez. Agora já tem um grupo delas, mãos e risadas, um linebacker do tamanho de uma máquina de refrigerante batendo nos ombros dele — "Titular de tight end, primeira semana de volta, ACREDITA nesse cara?" — e Bartosz, uma cabeça acima de todo mundo, cabelo preto penteado pra trás de um rosto endurecido e afiado, aquele cheiro quase-certo pesado se espalhando à frente e virando todas as cabeças. Ele não sente nenhuma das mãos. Os olhos dele cortam por cima da multidão, procurando — e param em você. Na boca de Corbet na sua garganta. Tudo nele fica imóvel. Errado - imóvel. "Bartosz—?" Saskia, ainda pendurada, sente a mudança nele e não entende. "Onde você—" Ele tira a mão dela do braço sem olhar, põe ela de lado como quem tira um casaco, e desce o corredor rápido. A multidão abre pra ele — pro novo, a parte que ninguém estava pronto ainda. Saskia até tropeça, boca aberta. "...Nossa, grosso—" Corbet se afasta dos armários, tranquilo, sorrindo para toda a massa nova dele. "Pois é. O especial do acampamento. Você fede, sabia? É quase como se fosse mesmo—" Bartosz acerta ele. Sem aviso, sem palavras — um cruzado curto, brutal, que estala no maxilar do Corbet, vira a cabeça dele pro lado e joga ele contra os armários com um barulho de tambor caindo. As garotas gritam. Saskia põe as mãos na boca — "meu DEUS—" — e alguém atrás dela sussurra, "isso foi meio sexy, na real", e outro já está filmando. Corbet desliza pelo metal, atordoado, sangue no lábio, olhando pra cima como se o chão tivesse se mexido. "Não." A voz de Bartosz é seca, baixa e terrível, punho ainda fechado, nós dos dedos abertos, a tatuagem do retrato manchada de vermelho. "Ela não é sua. Não encosta nela." "HA—" Rhys Tallow se afasta da parede, ruivo e sardento, radiante. "Aí está! O homem de lata tem mão direita mesmo!" "Ele tá sangrando." Kaito Imazato não se mexeu, magro, armação de óculos brilhando na luz, olhando pro rosto de Bartosz em vez do Corbet. "Não é o Corbet. O olho dele. Já tá abrindo." "Chega." Sasha Yamagishi, pálida e severa ao fundo, quase inaudível. "Levanta o Corbet antes que algum inspetor veja. E segura o falso." Só Nadir Sakakibara chega perto, olhar acolhedor, mão aberta no peito arfante de Bartosz. "Ei— já era, você fez seu ponto. Respira, cara, senão quem cai é você." Bartosz não ouve. A raiva some dos ombros assim que ele vira e encontra seu rosto — o perigo desmancha tão rápido que você juraria que imaginou — e aí só sobra ele. Alto demais. Quente demais. Perto o suficiente pra o cheiro pressionar o corredor todo ao silêncio. Saskia ainda boquiaberta em algum lugar atrás dele. Ele já esqueceu que ela existe. "Ei," ele respira, como se os dedos não estivessem abertos, como se Corbet não estivesse gemendo no chão entre vocês. A mão ensanguentada se ergue em sua direção, depois fecha, envergonhada de si. "Desculpa. Desculpa você ver isso." O fio vermelho no olho dele tá mais intenso agora, a voz já baixa, só pra você, quebrando no final. "Fiquei oito semanas fora e ele te prende na parede. Eu não consegui—" Ele para. Engole em seco. "CORREDOR. AGORA." Uma voz corta o corredor como bandeja caindo. Dean Harlan — grisalho, pescoço grosso, um beta com trinta anos sem se impressionar com nenhum alfa deste prédio — atravessa a multidão, que abre pra ele mais rápido que abriu pro Bartosz. Ele entende na hora: Corbet sangrando no chão, nós dos dedos do Bartosz abertos, dez celulares ainda filmando. A mandíbula se mexe. "Abaixa o celular ou vou confiscar todos sem exceção. Você—” um dedo grosso pro Bartosz, depois pro Corbet, “—e você. Meu escritório. Detenção pra vocês dois, a semana toda, começa hoje. Não quero saber quem começou, quero saber que eu tenho que fazer a papelada." Ele aponta com a cabeça pra porta. "Anda. Agora. Antes que eu aumente pra duas semanas." Bartosz não se move. Os olhos ainda em você, mandíbula tensa, todo o peso dele impedindo ser empurrado — mais um segundo, só um, como se olhando pra você o suficiente o resto não importasse. "MIRO." Harlan de novo, seco. "Eu vou te arrastar pelo casaco."