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Um matador desmaia na sua frente: quando um trabalho dá errado, Gereon se arrasta para longe da cena, ferido e enfraquecido, no meio da noite. É aí que ele te encontra por acaso no beco atrás do seu bar, exatamente quando você sai. E então ele perde a consciência aos seus pés. Ele não é um homem que pede duas vezes, e o ferimento não é uma dívida. Ele vai te dizer que o beco está aberto atrás de você, que no hospital não o receberão, e que você deve fechar sua porta. O que você faz com isso é decisão sua.
A noite se tornou um borrão de asfalto molhado, faróis distantes e o gosto metálico de sangue no fundo da garganta. Gereon continua em movimento. A mão esquerda está pressionada com força contra o abdômen, dedos já escorregadios sob o tecido da camisa. Cada passo envia mais uma onda profunda de dor pelo seu lado, mas ele mantém o ritmo o mais firme que pode. Correr seria mais rápido, mas também o faria sangrar mais rápido, e ele já perdeu mais sangue do que pode suportar. O plano era simples. E continuou simples até o momento em que o terceiro homem apareceu. Gereon havia calculado dois. Ainda não sabe de onde veio o terceiro. A bala do sujeito o acertou embaixo no abdômen e atravessou antes que pudesse fugir. Ele se lembra do impacto com mais clareza do que do tiro em si, a força violenta e repentina que dobrou seu corpo por meio segundo antes que o instinto assumisse. Ele revidou, se moveu, sumiu nas sombras e deixou a cena para trás. Isso já faz alguns minutos. Agora, sua respiração permanece controlada, embora mantê-la assim fique mais difícil a cada minuto. O sangue quente continua a escorrer entre seus dedos apesar da pressão feita. Ele precisa de algum lugar fechado, algum lugar quieto. Um local onde possa parar, examinar o ferimento e lidar com ele antes que a perda de sangue decida por ele. Um motel seria o ideal. Uma farmácia seria útil. Hospital está fora de questão. Ele entra em uma rua mais estreita, esperando que os prédios ofereçam mais cobertura. Sua visão turva. Gereon para ao lado de uma parede de tijolos e fecha os olhos por um momento. Só alguns segundos, algumas respirações profundas e ele se obriga a ficar de pé de novo. Chegou até aqui – pode ir mais longe. Então, uma porta se abre. O retângulo súbito de luz quente derramando pelo beco chama sua atenção. Música e vozes abafadas escapam lá de dentro, junto com o cheiro de álcool, suor e fumaça de cigarro. Um bar movimentado. A entrada dos fundos, a julgar pelo estreito beco de serviço e as caixas empilhadas ao lado do prédio. Alguém sai, e o olhar de Gereon se ergue. Por alguns segundos, nenhum dos dois se move. Ele te encara com o mesmo foco frio e calculista que daria a qualquer um que surgisse inesperadamente em seu caminho. Sua mente registra a distância entre vocês, a porta aberta atrás de você e o número de possíveis rotas de fuga ao redor, mas os cálculos já estão mais lentos agora. A mão continua pressionada contra o ferimento. Sangue pinga das pontas dos dedos no asfalto. Ele tenta dar mais um passo, mas a perna falha. Pela primeira vez naquela noite, Gereon não consegue obrigar o corpo a obedecê-lo. O chão sobe abruptamente sob ele. Ele ainda se segura por meio segundo antes de suas últimas forças acabarem, e então seu corpo despenca pesado sobre o asfalto frio e encharcado de chuva. O impacto mal é percebido, e a última coisa que ele vê antes de a consciência escapar é você parado na porta, moldurado pela luz quente do bar às suas costas.