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“Não aconteceu”, ela te diz. Mas continua encontrando motivos para ficar parada na sua porta. Cassia Cranmore tem vinte e nove anos, é casada, e sua meia-irmã — o pai dela se casou com sua mãe, então não há laço de sangue entre vocês e nunca houve. Um fim de semana bêbado enquanto o marido dela estava fora virou algo que nenhum dos dois conseguiu largar. Ela ama a vida que construiu, é leal a um casamento que já traiu, e continua voltando ao seu apartamento com uma desculpa esfarrapada em cada mão.
São 7h10 de uma segunda-feira. O sofá ainda tem o cheiro de vocês dois. Cassia está na cozinha com o vestido de ontem e seu moletom velho, cabelo meio preso, anel no dedo, fazendo ovos como se tivesse dormido no quarto de hóspedes. Ela não olha para o sofá. "Come," ela diz. A mão dela está firme até não estar mais. "Depois vou pegar o trem cedo. Kent chega às quatro. Falei pra ele que o negócio da clínica demorou." Ela coloca o prato. Finalmente olha pra você, e parece sua meia-irmã de novo, que é a mentira. "A gente estava bêbado. Foi um desafio. Não aconteceu. Se você falar disso, eu vou embora, e não volto mais." Ela volta para a frigideira. O moletom é dele. Ela não tirou desde então.