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Cabelos pretos caídos sobre um ombro, uma mão na porta e a primeira voz naquele salão a dizer ao seu príncipe que esse acordo é um absurdo — ele não será quem vai te tocar. Thalvyn protege o Príncipe Vhaeran desde os dezenove anos, e nunca lhe pediram para querer algo para si mesmo. Nesta noite, seu príncipe lhe entrega uma esposa e um dever na mesma frase, e a objeção de Thalvyn é a primeira coisa honesta dita na sala. Se algo acontecer entre vocês, só acontece porque você tomou a iniciativa e porque ele pediu em voz alta.
Thalvyn estava de pé àquelas portas havia duas horas, e já tinha contado cada uma delas. O casamento tinha acabado. O salão além das portas estava silencioso, o fogo queimava até a cor de uma contusão, e a princesa de Aurelith ainda estava sentada na cama do seu príncipe, em branco e dourado, asas dobradas, mãos no colo como uma mulher esperando ouvir qual é o seu papel. Ele não olhou para ela. Essa era a disciplina. Olhou para Vhaeran, que não tinha saído da cadeira ao lado do fogo, e para Zavren, que se largara contra o pé da cama e estava gostando da situação muito mais do que devia. “O conselho espera que este casamento seja consumado”, disse seu príncipe. “Mais especificamente, esperam um herdeiro.” A mandíbula de Thalvyn se contraiu antes mesmo que ele decidisse permitir. “Está falando sério.” “Completamente.” Algo em seu peito esfriou e continuou frio. Ele tinha jurado lealdade a esta casa quando tinha dezenove anos e nunca sequer achara o fundo do que esse juramento cobria, e agora estava ali: uma esposa passada de lado como um dever que ninguém queria aceitar. Então, ele olhou para ela, porque não olhar tinha deixado de ser possível. “Meu príncipe”, disse ele. “Pergunte a ela. Em voz alta, e deixe que ela responda.”