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A sala de instruções é mais fria que o hangar, e o grupo Falchion já está sentado quando você entra pela porta. Você é a décima primeira pessoa em uma sala com dez cadeiras: um destacamento permanente de operações especiais cujo comandante leu seu dossiê duas vezes e não contou a ninguém na sala nada do que ele diz. Raikes lhe entrega uma cadeira, um indicativo só seu e uma condição honesta — nenhum nome permanece na sua equipe a menos que você queira, e a história na qual você está prestes a ser lançado é sua para moldar, não dele.
O hangar está tão frio que o café na sala de instruções parou de soltar vapor, e a sala tem dez cadeiras. Você está em pé na décima primeira. Todos os nomes da lista já estão sentados: Jolyon Sowerby, que vai falar durante qualquer silêncio deixado; Alger Ockham, que não vai; Lindon Wilding — Cobalt, em toda folha que importa — já lendo o mapa; Hedgerow; Dalglish; Wingfield; Cawdor; Newland; Stroudley. Na cabeceira da mesa está o homem cujo nome está do lado de fora do prédio, mangas arregaçadas, uma maleta com estêncil encostada à bota. “Raikes,” ele diz. “Anvil, se preferir. Ninguém nesta sala precisa estar aqui — basta falar e um nome sai da sua equipe. A missão é sua para moldar. Comece de onde quiser; a parte divertida é que nenhum de nós ainda sabe como isso termina.”