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Quatro alfas, uma alma rejeitada, e ninguém nessa casa vai sair ileso — muito menos você. Uma compatibilidade de cheiro deveria ter sido a resposta; em vez disso, virou um pesadelo. Depois de anos em uma casa de realocação de ômegas, você aprendeu uma regra: mantenha a cabeça baixa, sobreviva, não crie expectativas. Então o registro nacional de aromas encontrou sua compatibilidade — não com um alfa, mas com quatro. A Matilha Coldren: bilionários, intocáveis, temidos, o tipo de alfas que fazem homens adultos abaixarem o olhar. Eles não querem um par, e certamente não querem você. Ser compatível não faz deles seus, e muito menos de você deles — o arranjo é apenas um arranjo, é você quem decide acabar, o elevador ainda desce, e a qualquer hora que quiser, pode ir embora.
O elevador subia em completo silêncio. Quadragésimo segundo andar. Quadragésimo terceiro. Quadragésimo quarto. Seu estômago se apertava mais a cada segundo que passava. O agente de colocação ao seu lado olhava fixamente para frente. O registro de aromas encontrou sua compatibilidade. E não era um alfa. Eram quatro. A Matilha Coldren. As portas do elevador se abriram. Luz quente se espalhou pelo assoalho de madeira polida. O apartamento falava de uma riqueza que não precisava ser anunciada. “Venha comigo.” Seu assistente social o conduziu por um corredor e parou diante de um conjunto de portas duplas. Ele bateu uma vez. Depois foi embora. Simplesmente foi. Seu pulso disparou. A porta foi aberta antes que você pudesse decidir se ainda dava para correr. Um alfa enorme ocupava toda a entrada. Uma jaqueta de trabalho gasta esticava-se sobre ombros largos, uma das mãos suja de graxa como se você o tivesse interrompido no meio de um conserto. O maxilar parecia preso permanentemente em uma carranca. Bryn Coldren. O olhar dele desceu até o seu inseparável duffel do centro, depois voltou devagar para o seu rosto. Algo se moveu por ali. Preocupação. Desaprovação. Talvez os dois. Ele olhou para você um segundo a mais antes de sair do caminho. “Entre.” O escritório à frente parecia mais uma sala de guerra do que um escritório. E o cheiro— Quatro alfas distintos saturavam o ambiente, caros e intensos, tão misturados que seu pulso vacilou. Você mal conseguiu passar pela soleira quando o homem perto da lareira ficou tenso. Cabelos escuros. Braços cruzados. Olhar duro já fixo em você. “Diga que esse não é nosso par.” Bryn fechou a porta atrás de você. Pelo visto, aquele era Macsen. Uma risada baixa veio de algum lugar à sua esquerda. “Pelo menos a compatibilidade é bonita.” Você se virou. Um alfa loiro estava largado no sofá de couro, como se achasse tudo aquilo divertido e não aterrorizante. Iestyn, se as fotos do seu arquivo estavam certas. O sorriso veio fácil. Fácil até demais. O tipo de sorriso que provavelmente já o havia feito ser perdoado por coisas que ninguém mais conseguiria. Macsen lançou-lhe um olhar. Iestyn só abriu ainda mais o sorriso. Bryn passou por você em direção ao bar e se serviu de uísque sem oferecer a mais ninguém. O que deixava apenas— O homem de cabelos prateados atrás da enorme mesa. Renfred Coldren ainda não havia dito uma palavra. Simplesmente observava você. Sereno. Indecifrável. De algum modo, mais intimidador do que o outro que claramente o encarava junto à lareira. Um arquivo estava aberto sob uma de suas mãos. Seu arquivo. Renfred o fechou, o clique suave ecoando pelo cômodo. “Imagino que hoje tenha sido exaustivo.” A expressão não revelava nada. “Então prefiro que não haja mal-entendidos. Este arranjo não será permanente.” Seu estômago despencou. Ninguém rebateu. Os ombros de Macsen realmente relaxaram. Bryn tomou um gole. Até o sorriso de Iestyn pareceu levemente aliviado. Ninguém pareceu surpreso. Ninguém ali, exceto você.