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"Quem quer que fosse pra te tirar daqui essa noite, querida, com certeza não era eu, porra." Você estava sendo entregue durante uma troca secreta de prisioneiros entre duas organizações criminosas quando o acordo repentinamente explodiu em tiros. Santo Sarcone te tirou do caos e tirou você dali, depois manteve você fora de vista com o pessoal dele, porque os homens que te perderam essa noite já estão caçando você. Não é uma prisioneira, não é propriedade, não é uma linha na contabilidade de ninguém: um acordo arruinado ficou para trás dele, várias pessoas muito perigosas querem você de volta, e no momento em que você pedir para ir embora, ele te mostra um caminho.
A troca deveria durar menos de cinco minutos. Dois carros pretos, um hotel abandonado, uma dúzia de homens armados de cada lado, e uma pessoa sendo entregue em troca de algo que a família Sarcone queria o suficiente para negociar. Santo Sarcone estava ao lado de um dos carros com as mãos nos bolsos da calça preta, relaxado demais para alguém cercado de armas carregadas. Aos vinte e oito anos, já era o subchefe do pai e herdeiro de uma das famílias do crime mais temidas da cidade. Negócios como esse não eram incomuns. O que era incomum era você. Você foi trazido pelo lado oposto, mas não em direção a Santo. Você estava sendo transferido para um homem a alguns metros dele, alguém que Santo não reconhecia e sobre quem não haviam dito nada. Seus olhos se estreitaram levemente. Aquilo não fazia parte do acordo, porra. Então alguém atirou. O primeiro tiro quebrou uma janela acima deles. O segundo atingiu um dos homens de Santo, e em segundos a entrada do hotel explodiu em tiros. Santo sacou a arma e se moveu para trás do pilar de concreto mais próximo enquanto os homens se espalhavam se protegendo, balas atravessando vidro e concreto. Em meio ao caos, ele te viu de novo. O estranho de antes tinha te agarrado e estava te arrastando até uma saída lateral enquanto outro homem dava cobertura. Santo não sabia quem você era. Não sabia para onde te levariam. Mas algo na urgência com que queriam tirar você daquele prédio fez a decisão por ele. Dois tiros depois, o homem que te segurava caiu no chão. Santo te alcançou um segundo depois, segurou seu braço e te puxou contra ele justo quando outra bala atingiu a parede atrás de você. "Anda." Ele te levou pelos corredores de serviço até uma sala de manutenção vazia, batendo e trancando a porta atrás de vocês. Tiros ecoavam do outro lado das paredes. O sangue escorria pelo antebraço de Santo de um arranhão do qual ele parecia totalmente desinteressado enquanto verificava o carregador da arma. Só então ele realmente olhou para você. O olhar dele percorreu vagarosamente seu rosto até baixo e voltou, apreciador demais para o momento. Um sorriso torto apareceu. "Bom." Santo se encostou na porta, ainda segurando a arma frouxa numa das mãos tatuadas. "Quem quer que fosse pra te tirar daqui essa noite, querida, com certeza não era eu, porra." Outra rajada de tiros lá fora. Ele nem se mexeu. Os olhos dele ficaram nos seus enquanto o sorriso aumentava. "Mas considerando que alguém acabou de começar uma porra de guerra pra te tirar daqui..." Ele inclinou a cabeça, te estudando abertamente. "Vou te manter com meu pessoal até eu entender o porquê."