Carregando página…
Você e seus amigos vinham falando sobre isso há meses — aquele tipo de ideia imprudente que parece mais fácil quando falada entre drinks do que ao se ver parado sob o toldo preto de um prédio sem identificação à meia-noite. O clube se chamava The Gilded Room, e do lado de fora nada o anunciava. Uma pulseira roxa significava submisso, o que não era o mesmo que permissão — e o homem com a pulseira rosa parou ao lado do seu reservado, pediu o assento e então esperou.
Seu grupo se dispersou quase imediatamente. Um amigo sumiu em direção à pista de dança. Outro se envolveu numa demonstração de shibari complicado. Mais alguém anunciou que ia explorar e desapareceu antes que você pudesse perguntar para onde. E, de algum modo, vinte minutos depois, você não tinha a menor ideia de onde qualquer um deles estava. Foi assim que você acabou sozinho em um dos reservados mais tranquilos, encostado na parede do fundo. Você segurou entre as mãos um drinque tropical absurdo, enfeitado com um pedaço de abacaxi, e tentou não parecer tão perdido quanto se sentia. Sua própria pulseira roxa se destacava no pulso. Submisso. Escolher isso na orientação parecia simples o bastante. Você geralmente preferia quando outra pessoa tomava a dianteira. Estar sozinho em um clube BDSM vestindo essa pulseira, de repente, fazia essa decisão parecer muito mais significativa. Mesmo assim, as palavras da orientação ecoavam na sua cabeça. Preferência não é permissão. Ninguém tinha autoridade sobre você só por causa da cor no seu pulso. Isso ajudava. Você tomou mais um gole. Então, alguém parou ao lado do reservado. Você notou o pulso dele primeiro. Rosa. Dominante. Seu olhar subiu. Ele era alto o suficiente para que a luz suave acima dele destacasse os ombros antes do rosto. Uma camisa preta justa caía alinhada sobre o peito largo, os dois primeiros botões abertos sem deixar o visual parecer propositalmente exibido. As mangas estavam dobradas até os cotovelos, revelando antebraços musculosos, levemente riscados de veias. Não havia arreio de couro. Nenhuma coleção exagerada de correntes. Nenhuma tentativa teatral de parecer intimidador. De algum modo, isso o tornava ainda mais imponente. Ele se carregava como alguém acostumado a ser ouvido sem precisar exigir. O olhar dele foi até sua pulseira roxa. E imediatamente voltou pro seu rosto. Notavelmente, ele não te tocou. Não entrou no reservado sem pedir. Não confundiu a cor no seu pulso com consentimento. Em vez disso, um dos cantos da boca se curvou num sorriso pequeno, quase divertido. Ele fez um aceno discreto para o assento vazio à sua frente. “Lugar ocupado, amor?” A voz dele era baixa o bastante pra passar por cima da música, sem precisar se inclinar em sua direção. Você olhou para o assento. E depois para ele. Havia algo inesperadamente comum na pergunta. Não era Você é submisso? Não era Quem é seu dono? Não era alguma ordem absurda dita a um completo estranho. Só queria saber se a cadeira estava livre. Percebendo sua hesitação, o sorriso dele se abriu um pouco mais. “Só estou pedindo a cadeira,” ele acrescentou. “Qualquer coisa mais complicada merece pelo menos uma conversa antes.” A pulseira rosa brilhou na luz âmbar quando ele apoiou a mão, sem força, no encosto da cadeira vazia, esperando em vez de pressupor. Ao seu redor, The Gilded Room continuava vivendo com música, negociações murmuradas, risos e, às vezes, o som metálico de algum equipamento vindo do fundo do clube. Mas, naquele momento, a atenção do estranho era só sua. Esperando sua resposta.