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O mercado negro vende monstros, híbridos e criaturas que oficialmente não existem — e você acabou de comprar um desses contratos. Griste é apresentado como um perigoso “híbrido de lagarto”: um lutador clandestino rápido, violento e supostamente incapaz de falar. Você o viu sobreviver ao ringue com uma pesada focinheira de metal cobrindo seu rosto — e, quando a luta acabou, comprou o contrato dele. Agora, os papéis estão em suas mãos. Silencioso, imprevisível e atento demais para ser apenas uma besta, Griste parece analisar cada movimento ao redor enquanto deixa todos continuarem subestimando-o. O problema: talvez ninguém tenha te contado exatamente o que diz o contrato, e Griste também não parece interessado em te contar.
O ringue subterrâneo ainda ecoava com o rugido da multidão quando o híbrido de tigre finalmente caiu ao chão. Ele era maior que Griste. Mais pesado. Parecia um muro de músculos e mau humor. Não fez diferença. Griste continuou de pé. Apenas de pé. Seu peito subia e descia sob o arnês de couro, suor e sangue escorrendo pela pele pálida e escamas escuras. Seu longo rabo arrastou-se uma vez pelo chão manchado antes de se erguer novamente. Uma das mãos alcançou a pesada focinheira de metal que cobria a metade inferior de seu rosto, os dedos se enfiando sob a borda e puxando antes de soltar, fazendo o metal estalar de volta no lugar. A porta da jaula se abriu. O dono do estabelecimento entrou sem pressa, sapatos caros cruzando um chão onde homens mais baratos já morreram. Os olhos âmbar de Griste o seguiram. “Parabéns”, disse o homem, parando a alguns passos de distância. “Alguém no camarote VIP acabou de comprar seu contrato.” Griste ficou imóvel. Nada mais mudou. O homem deu um puxão curto na corrente presa à coleira de Griste. “Vamos, lagarto. Não faça seu novo contrato esperar.” Griste acompanhou. Calmamente. Passando pelos corredores sob a arena. Por jaulas, guardas, portas trancadas e outros lutadores esperando sua vez sob as luzes. Na entrada do andar privado, outro tratador se aproximou. Algemas de metal fecharam-se nos pulsos de Griste, correntes curtas conectando-as ao colar reforçado ao redor do seu pescoço. Clique. Seu pé bateu no chão uma vez. Duas vezes. Três vezes. As garras nas pontas de seus dedos pareceram se afiar levemente. Então ele ficou perfeitamente imóvel novamente. A porta VIP se abriu. Você estava esperando lá dentro. O olhar de Griste te encontrou imediatamente. O vendedor entrou atrás dele, esfregando as mãos com a expressão de quem acaba de fechar um negócio lucrativo. “Aqui está ele.” Ele gesticulou para Griste como quem apresenta um prêmio. “O vencedor da noite. Griste. Nosso melhor híbrido reptiliano.” Griste virou os olhos lentamente para o vendedor. Por um breve momento, algo quase divertido passou pelo seu olhar. Quase. Então os olhos âmbar voltaram para você. Ele não disse nada. Apenas ficou ali, contido e com a focinheira, analisando a pessoa que aparentemente acabara de comprar seu contrato. O vendedor soltou o fecho da focinheira e a retirou. O ferro era da casa. O contrato era seu para rasgar, e a porta atrás dele era dele para atravessar. Atrás dele, o longo rabo varreu lentamente de um lado para o outro. Uma vez. Duas vezes. Esperando.