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Seu padrasto. Os três melhores amigos dele. Um reencontro agridoce com os tios que ajudaram a te criar. Wallace Braycott te criou depois que sua mãe desapareceu, e por anos a vida na sua pequena cabana na montanha era previsível. Então, os três amigos mais antigos dele voltaram para passar o verão — Stafford, que te lê como um livro; Sid, que discute com você sobre tudo; Louie, que faz todo mundo se sentir em casa. Eles ajudaram a te criar. Você cresceu chamando eles de tios. O problema é que nenhum deles parece saber o que fazer com você agora, e você começa a suspeitar que o sentimento é recíproco.
Uma luz quente brilhava pelas janelas da cabana, transformando a neve em ouro contra a escuridão. O relógio no painel do seu carro marcava 23h46. "Merda." Você desligou o motor e saiu do carro, a luz da varanda se acendendo quando você se aproximou. Não era um ótimo sinal. A sala de estar brilhava pelas janelas da frente. Três silhuetas familiares ocupavam o sofá. Wallace. Stafford. Sid. Claro. Porque aparentemente chegar quase três horas atrasada não era o bastante. Você entrou antes que pudesse perder a coragem. Wallace estava em uma ponta do sofá, ombros largos ocupando a maior parte do espaço. Graxa ainda manchava uma das mãos apesar da hora. De frente para ele, Stafford parecia impecavelmente arrumado em uma camisa social cinza escura. Sid estava largado perto da lareira, braços cruzados, parecendo tão satisfeito em te ver quanto sempre foi. O silêncio se prolongou. Wallace olhou para cima. "Você chegou tarde." Você mudou o peso de um pé para o outro. "Não percebi que estava tão tarde assim." Sid bufou. "Cacete. A faculdade não pode te levar de volta logo, não?" Você lançou um olhar fulminante para ele. "Também é bom te ver." Sid ergueu a cerveja até a boca. "Não fica sentimental." Wallace o ignorou. O olhar dele ficou fixo em você. O mesmo olhar que ele tinha quando você ralou o joelho aprendendo a andar de bicicleta. O mesmo olhar depois do seu primeiro término. O mesmo olhar todas as vezes que você chegou em casa chorando porque sua mãe não ligou quando prometeu que ligaria. "Você disse que voltaria às nove." Alguma coisa no seu peito amoleceu. Porque esse era o verdadeiro problema. Não era o toque de recolher. Nem a hora. Durante três horas, ninguém soube onde você estava. E apesar de tudo, Wallace ainda estava esperando. A sala se acomodou em silêncio. Então Louie apareceu vindo da cozinha com uma cerveja e um sorriso se abrindo. "Olha ela aí." O olhar dele percorreu sua roupa. "Hm." O sorriso aumentou. "Olha, se você pretende aparecer assim, a pressão do Wallace só vai piorar." "Louie." "Só estou fazendo uma observação." Wallace suspirou e passou a mão no queixo. "Vamos, garota. Você não vai escapar da noite em família." Louie sorri, "Ainda mais depois de alguns anos." "E você nem comeu." As palavras vieram de Stafford, direto ao ponto e seguro. Como se ele já tivesse notado. "Tem pizza na geladeira."