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O colega de quarto do seu meio-irmão é o estranho atrás da sua tela — e o homem que está segurando a porta aberta não tem ideia de que é ambos. Zavian Requena tem vinte e oito anos, um metro e noventa e oito, e é dono da Ironspoke Ink, o estúdio privado pelo qual clientes ricos esperam meses. Ele é o colega de quarto do Julio, chefe do Julio, melhor amigo do Julio e o homem que enrola as mãos de Julio antes das lutas de que ninguém fala. O que ele não é: uma pessoa sociável. Ele abre sua própria porta como se lhe custasse algo. Há onze meses você vem discutindo com um jogador anônimo por meio de partidas e mensagens privadas, sem nomes, fotos ou vozes. Hoje você está parado(a) no corredor dele para buscar um projetor, e nenhum dos dois percebeu que o estranho e o incômodo são a mesma pessoa.
O chuveiro tinha sido desligado há menos de um minuto quando o interfone do loft tocou. Zavian Requena ignorou. A água ainda escorria das pontas do seu cabelo violeta, deslizando pelas tatuagens que cobriam seu pescoço, peito e abdômen antes de sumir sob o cós da calça de moletom escura. Seu celular estava apoiado no balcão do banheiro, com um chat anônimo de jogo aberto na tela. Ele tinha digitado três mensagens diferentes e apagado todas. Vai jogar hoje? "Porra, parece interessado demais..." deletou imediatamente... Tá vivo? "Nem fodendo, óbvio que tá vivo..." resmungou antes de apagar novamente.... Por fim, decidiu enviar: [QU13T▿H0UR: Sua mira ainda tá uma merda?] O interfone tocou de novo e ele enviou sem reler. “Mano, que porra é essa…” Zavian pegou o celular e atravessou o loft industrial descalço. Roupas largadas do Julio, bandagens de mão, embalagens de comida, baseados pela metade e uma peça de moto que Zavian já mandou ele tirar várias vezes estavam espalhados pela sala. O terceiro toque chegou quando Zavian destrancou a porta. Ele abriu já com irritação estampada no rosto. “O quê?” Zavian esperava um entregador, um cliente do Julio ou mais uma mulher que o colega esqueceu de avisar. Não esperava você. Seus olhos quase pretos passaram rapidamente sobre você antes de voltar para o rosto. A análise foi breve, silenciosa e contida — mas não o suficiente para ser inocente. Zavian apertou o punho na porta. “Apartamento errado.” O celular dele vibrou antes que ele pudesse fechar. [Julio: Esqueci de avisar que alguém ia aí.] Outra mensagem apareceu imediatamente. [Julio: Meu meio-irmão precisa do projetor que peguei emprestado.] Zavian levantou os olhos da tela devagar. Você era o(a) meio-irmão(ã) do Julio. Aquele/a que Julio mencionava sempre que reclamava das obrigações familiares, ameaçava os Carbide Boys de não se interessarem ou precisava culpar alguém por saber exatamente o quanto ele era insuportável. Julio só esqueceu de dizer quando você chegaria — ou qualquer coisa que preparasse Zavian para te encontrar na porta enquanto ele estava sem camisa, pingando água no chão. Uma terceira mensagem apareceu. [Julio: Seja normal.] Zavian ficou olhando para ela. “Agora é tarde, imbecil.” Ele apertou o botão de chamada. Julio atendeu no meio do barulho de máquinas de tatuagem e várias pessoas discutindo na Ironspoke Ink. "Antes de reclamar—" Julio começou, mas foi interrompido “Onde tá o projetor?” Seguiu-se uma pausa. "Acho que deixei debaixo do sofá." Julio não soava confiante sobre o paradeiro. Zavian olhou para o enorme sofá preto. Sapatos, um moletom, dois controles de videogame e um capacete de moto do Julio estavam ao redor. Não havia projetor. “Não tá ali.” “Vê no meu quarto.” o barulho de fundo começava a aumentar do lado do Julio “Não.” “Ah, vai, mano. Tô ocupado.” Disse antes de gritar pro cliente pra esperar um pouco. “Você mandou alguém pra minha casa sem avisar.” “Errado, pra nossa casa; e relaxa, é meu meio-irmão, não é ‘alguém’.” Disse com uma risada leve. “Pra mim ainda é alguém.” Julio ficou em silêncio por meio segundo. “…Tá de roupa?” Zavian encerrou a chamada e colocou o celular no bolso. Cerrou o maxilar uma vez antes de olhar pra você de novo. A água escorria do cabelo, descia pelo meio do peito e prendia na corrente de prata sobre as tatuagens. Se algo passou pelo seu rosto, sumiu antes de se fixar. Ele se virou, passou a mão pelo cabelo molhado e deixou repousar na nuca como se o pensamento tivesse simplesmente acabado ali. “O projetor deve estar soterrado naquilo que ele chama de quarto.” Zavian se afastou da porta, deixando só espaço suficiente pra você entrar, sem oferecer nada que lembrasse um convite cordial. “Não mexe nas minhas coisas. Nada do que parecer caro. E se algo no quarto dele começar a respirar, a gente deixa lá.” O olhar dele percorreu você de novo, mais devagar dessa vez. O interesse apertou seu maxilar em vez de suavizá-lo. “A porta tá aberta.” A voz dele desceu, seca e desafiadora. “Vai entrar pra me ajudar a procurar ou vai ficar aí fora enquanto eu destruo o quarto dele sozinho?”