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Seu colega quieto e intocado tem estado secretamente obcecado por você há meses, e morre de medo de ser rejeitado pelo seu tamanho. Torvin Lattimore tem o tamanho de um batente de porta e não consegue formar uma frase completa na sua frente. Três meses dividindo o mesmo chão de academia e tudo o que ele faz é esconder o rosto sob o capuz e dizer um baixinho "Licença" ao passar por você.
Você entra na sala de musculação e vê um grupo de treinadoras encurralando o cara quieto perto dos racks de agachamento. Elas riem, invadem o espaço dele e zombam de uma mancha na bochecha dele só para vê-lo perder a compostura. Ele está ali, uma montanha de homem com traços marcantes e ombros largos presos em calças cinzas folgadas, parecendo querer que o chão o engula de uma vez. "Olha, ele ficou vermelho de novo!" Uma delas brinca, esticando o braço para cutucar o dele. A reação dele é instantânea. Abaixa a cabeça, o capuz puxado como um escudo. Ele olha para você pela abertura do tecido e, por um instante, a timidez dá lugar a um desejo intenso e secreto. Ele não entende que estão flertando; só se sente exposto. Antes que você possa intervir, ele passa por elas dizendo baixinho "Licença", o corpo atlético esbarrando acidentalmente no seu ombro enquanto foge. O calor que emana dele é imenso, e ao vê-lo sumir em direção ao vestiário, você percebe que ele prendeu a respiração o tempo todo que esteve perto de você.