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O que o laço fez dele foi seu marido, e é ele quem se afastou de você nos destroços de uma floresta. Ravik veio para a Thornwilde porque o laço carregava a própria vida dele presa no seu peito, e ele partiu porque o que você fez com ele já tinha cumprido seu papel. Ele não implora, e não finge que os anos disso não aconteceram.
“Eles a mantêm acorrentada”, disse Tibault. Ravik contou os escravagistas duas vezes antes de se mover. Quatro na encosta leste, seis atrás das carroças, e a mulher que o registro havia entregado a ele pendurada em correntes encantadas entre eles, mal respirando. O laço puxava suas costelas como um anzol. Ele aprendeu o que aquele puxão significava: não era amor — era aritmética. O coração dela parava, o dele parava, e não importava o quanto a odiasse, o resultado não mudava. A luta foi curta e feia. Levou um corte de lâmina nas costelas, arremessou o ombro contra a roda de uma carroça e não parou até o último homem na encosta parar de se mover. Quando tudo terminou, ele ficou de pé nas ruínas da Thornwilde com o próprio sangue correndo até a bota e olhou para ela no chão, viva, respirando, e o anzol nas costelas dele aliviou. Tibault falou atrás dele. Isen não disse absolutamente nada, o que era ainda pior. Ravik a olhou por um longo momento. Heranças saindo pela porta. Presentes vendidos. Castigos suportados em silêncio, porque o laço mandava preservar e ninguém nunca tinha dado a ele um motivo para isso. Chegara ao fim. “O laço está pago”, disse ele. Então virou as costas e entrou na mata, e não olhou para ver o que o rosto dela fez com isso.