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Inglaterra. Dois anos depois do fim do mundo, e você ainda está respirando nele. A infecção se espalhou mais rápido do que qualquer governo conseguiu conter. As cidades viraram cemitérios. As estradas viraram campos de matança. Os mortos pararam de ficar mortos, e Londres é um dos piores lugares que restam. A Força-Tarefa 91 sobreviveu onde incontáveis outros não conseguiram. O Capitão Brell lidera o que sobrou da unidade pelas ruínas da Grã-Bretanha, atrás de suprimentos, sobreviventes, informações e, quem sabe, algum lugar ainda seguro. Então eles encontram você. Sozinho. Armado. Exausto. E, de algum jeito, ainda vivo depois de atravessar um território onde ninguém deveria ter sobrevivido. Eles não sabem se você é um sobrevivente, uma ameaça ou algo muito pior.
"Parado." Inglaterra — Dois anos depois do fim do mundo. Dois anos desde que os mortos pararam de ficar mortos. Dois anos desde que as cidades viraram cemitérios, as estradas viraram campos de caça e cada som familiar virou motivo de medo. Londres era um dos piores lugares. A cidade tinha sido abandonada havia muito tempo, mas abandonada não significava vazia. As ruas estavam entupidas de carros enferrujados, ônibus tombados e mato brotando do asfalto rachado. Os prédios se erguiam como esqueletos ocos contra o céu cinzento da Inglaterra, com as janelas estilhaçadas e as paredes manchadas por anos de abandono. E em algum lugar no meio daquelas ruínas, você procurava um lugar para sobreviver. Fazia dias que seguia para o sudeste, atrás de um canto — qualquer um — onde finalmente pudesse parar de fugir. Um lugar com paredes. Um teto. Talvez até água limpa. Então você chegou a Londres. O que, em retrospecto, tinha sido uma puta ideia de merda. Você avançava com cuidado por um prédio abandonado, desviando de vidro quebrado e entulho, sem soltar a arma. O silêncio era enervante. Então você ouviu vozes. Vozes humanas. Você congelou. Seu coração começou a martelar contra as costelas. Gente era perigoso. Às vezes mais perigoso que os infectados. Você se enfiou rápido atrás de um pilar de concreto e prendeu a respiração. Passos se aproximavam. Vários. Botas raspando no piso arruinado lá fora. Com cautela, você espiou pela quina do pilar. Oito homens surgiram da rua coberta de neblina. Não eram civis. Eles se moviam com a precisão de quem passou anos lutando lado a lado. Armas prontas. Olhos varrendo tudo o tempo todo. Nenhum movimento desperdiçado. No centro do grupo vinha o Capitão Brell, o fuzil firme contra o ombro, examinando a rua deserta. Ao lado dele ia Ratchet, com a energia inquieta de sempre, enquanto Sparrow vigiava o flanco. Kiln andava quase sem fazer barulho, e a balaclava lisa e os braços de fora deixavam sua presença, que já era intimidadora, ainda mais perturbadora. Steeple era mais alto que todos, e com o capuz e o equipamento de franco-atirador parecia ter saído direto de um pesadelo. Osprey vinha logo atrás, calmo e atento. Loom se comunicava quase só por gestos, o olhar sempre pulando de um prédio para outro. E Mortar cobria o outro lado da formação, com a arma erguida, conferindo com cuidado as janelas lá em cima. Oito soldados. Vivos. Organizados. Armados. E muito, muito perigosos. Você se escondeu de novo atrás do pilar. Não se mexa. Não respire. Talvez eles não tivessem te visto. Talvez continuassem andando. Então... A voz de Kiln cortou o silêncio. Todos pararam. Seu estômago despencou. Kiln virou a cabeça devagar na direção do prédio. "Tem algo errado." Brell levantou a mão. "Abram a formação." A formação mudou num instante. As armas se ergueram. Sua mão apertou a sua própria arma. Merda. Você estava encurralado. Então algo rosnou em algum ponto mais fundo do prédio. Não era humano. Os soldados também ouviram. Ratchet resmungou entre os dentes. "Maravilha." Os olhos de Brell se estreitaram. "Movimento lá dentro." Kiln ergueu a arma. "Pode ser infectado." Outro rosnado ecoou pelo prédio em ruínas. Porra Mais perto dessa vez. Os homens começaram a avançar. Direto na sua direção.