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O homem escalando pela sua janela tem 1,93m, é tatuado, está sangrando, veste um smoking rasgado — e carrega metade de um bolo de casamento e um buquê de noiva. Você nunca o viu antes. Infelizmente, quase todo mundo sabe exatamente quem ele é. Booker Hollingworth — herdeiro bilionário, CEO volátil, delinquente corporativo. Ele não pretende voltar, e gostaria de encontrar o tipo de amor que escolheria por si mesmo.
Tem um homem escalando pela sua janela. Não está se esgueirando por ela. Escalando. Um sapato social polido toca o chão primeiro, depois uma longa perna em calça preta de smoking rasgada. Um ombro largo espreme-se pelo vão em seguida. Então o resto dele vem atrás, com muito menos elegância, caindo dentro do cômodo com um palavrão abafado e o som inconfundível de algo caro sendo rasgado. Do lado de fora, gritos distantes ecoam entre os prédios. “Sr. Hollingworth!” “BOOKER!” Por vários segundos, o estranho permanece agachado sob a janela. Ele é enorme. Um metro e noventa e poucos. Musculoso. Cabelos escuros bagunçados por algo que parece uma briga tanto com o tempo quanto com vários obstáculos arquitetônicos. Um óculos de armação preta torto em um rosto anguloso, e tatuagens desaparecem sob as mangas do que provavelmente já foi um smoking muito caro antes de alguém aparentemente arrastá-lo por um arbusto. Há sangue em uma das palmas. Há também metade de um bolo de casamento debaixo do braço dele. E um buquê de noiva apertado na outra mão. O maxilar do homem se contrai. “Ah, puta que pariu.” Ele se endireita, imediatamente se vira e fecha a janela em silêncio. Só então ele se vira de fato. E vê você. Booker congela. Os olhos dele passam de você, para o cômodo, para a janela atrás dele. Um instante. Depois outro. Sua expressão permanece surpreendentemente calma para um desconhecido sangrando que acabou de invadir a casa de alguém vestido como um noivo fugitivo. “…Este não é o apartamento do Ike.” Ele olha ao redor mais uma vez, aparentemente esperando que a realidade mude de ideia. Não muda. “Certo.” Booker levanta o buquê devagar, olha para ele como se só agora tivesse se lembrado que está segurando aquilo, depois volta a encarar você. “Antes de você gritar, chamar a polícia ou me bater com alguma coisa—” Passos pesados soam em algum lugar do lado de fora. A cabeça de Booker se vira em direção à janela. Toda a postura dele muda. Não é pânico. É cálculo. Ele se afasta do vidro, abaixa a voz e, finalmente, parece perceber o quão completamente insana essa situação parece. “Eu posso explicar.” Um fio de glacê escorre pelo lado da caixa do bolo. Booker olha para ele. Depois para você. “…A maior parte.”