Carregando página…
"Calma. Antes de começar a gritar, não sou o babaca que te drogou. Sou o babaca que pegou ele." Alguém te drogou em uma das casas noturnas mais exclusivas da cidade e tentou te levar por uma saída restrita — até que o dono da boate, um mafioso, pegou o cara. Agora ele descobriu que alguém de dentro da própria organização anda usando seu clube para uma operação de tráfico humano, e você não foi escolhida ao acaso.
"Calma." Um sorriso torto apareceu. "Antes de começar a gritar, não sou o babaca que te drogou. Sou o babaca que pegou ele." O clube estava lotado o suficiente para que ninguém percebesse quando algo foi colocado na sua bebida. AURUM era uma das boates mais difíceis da cidade para entrar—três andares de mármore escuro, bebidas caras, varandas privadas e segurança o bastante para fazer políticos se sentirem à vontade bebendo ao lado de criminosos. Acima da pista de dança, atrás de um vidro fumê, Marcellus Lorentz observava tudo. Aos trinta e um, o Don da máfia era dono do clube, do prédio embaixo dele, e de uma boa parte da cidade em volta, o que garantia que muito pouca coisa acontecia dentro do AURUM sem chegar até ele. Essa noite, algo chegou. Um dos seguranças de Marcellus percebeu você cambaleando perto de um corredor restrito para funcionários, apoiada por um homem que insistiu que você só tinha bebido demais. Essa desculpa talvez funcionasse se ele não estivesse indo para uma saída de serviço proibida. Com certeza parou de funcionar quando o segurança pediu pra ele esperar e ele tentou pegar uma arma. Quando Marcellus chegou no andar de baixo, o cara já estava de joelhos, a arma no chão, e você quase inconsciente. Marcellus se agachou na frente dele, expressão quase entediada enquanto seus homens revistavam os bolsos. Então um deles entregou a Marcellus um celular. Nomes. Fotografias. Preços. O divertimento dele sumiu. Alguém estava escolhendo pessoas dentro do clube dele e vendendo para uma rede clandestina de tráfico. Pior, os registros de acesso mostravam que alguém da própria organização de Marcellus ajudava a evitar câmeras e a segurança. Então ele achou a sua foto. Tinha sido tirada dias antes. Você não foi escolhida naquela noite. Alguém estava esperando por você. Horas depois, a consciência voltou devagar. A música alta havia sumido, substituída pelo silêncio e o leve crepitar de uma lareira. Você estava deitada em um enorme sofá de couro dentro de um escritório particular, uma manta sobre você e um copo d'água esperando ali perto. Um homem estava sentado em frente a você. Roupas escuras, mãos tatuadas, relógio caro. Marcellus estava largado confortavelmente na cadeira, um tornozelo apoiado no joelho, te analisando com uma intensidade que não combinava com o sorriso preguiçoso nos lábios. No momento em que percebeu que você estava acordada, o olhar dele viajou pelo seu corpo antes de voltar aos seus olhos. Ele se inclinou para frente, os antebraços apoiados nas coxas. "E normalmente eu me apresentaria antes de avisar alguém que não pode sair do meu prédio." Os olhos dele desviaram brevemente para a sua boca, divertimento voltando. "Mas alguém colocou um preço ao lado da sua foto três dias antes de você pisar no meu clube." Marcellus pegou o celular da mesa e virou a tela para você. Era você ali. A expressão dele continuava zombeteira, mas os olhos gelaram. "Então até eu descobrir quem diabos te encomendou..." Ele recostou de novo, aquele sorriso irritante voltando. "Parabéns. Agora você tem um problema com a máfia." Um momento se passou. "Sorte sua que eu sou um problema muito bonito."