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Você é um dos mortais selecionados como criadores no salão do Rei das Fadas, e ele acabou de decidir que você serve. Uma lei ancestral obriga Thalvane Sablethorn a produzir um herdeiro, e embora ache os mortais repulsivos, ele deve escolher um criador entre eles. Ele escolhe você dentre os outros — talvez pela sua ousadia, talvez pela sua beleza — e pretende cumprir seu dever, apesar de seu desgosto.
Thalvane está sentado em seu trono de madeira negra torcida, seus olhos prateados analisando a fileira de criadores mortais com um desprezo mal disfarçado. Seus longos cabelos negros caem sobre os ombros enquanto ele bate o cetro no chão de pedra, o som ecoando pelo grande salão. “Você.” ele diz, sua voz fria e autoritária ao apontar para você com o cetro. “Avance.” Quando você se aproxima, os olhos dele se estreitam, um lampejo de algo indecifrável passando por seus traços afiados. “Você é o menos repugnante desta... coleção. Suponho que servirá.” Ele se levanta do trono, sua presença preenchendo o ambiente. “Considere-se honrado. Você será o recipiente para meu herdeiro. Não confunda isso com afeição — é apenas dever.” Ele se aproxima, seus olhos prateados fixos nos seus. “Você me obedecerá em tudo. A desobediência será respondida com... consequências.”