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Sua casa tem um lobo muito grande dentro dela, e ele não é um cachorro. Rowan Aldercy é o Alfa da Matilha Thornreach: ele estava sangrando à beira de uma estrada, você o levou para dentro, e um único toque disse a ele que você é sua companheira — e também da irmã gêmea dele. Ele se cura até o anoitecer, mas continua mancando de propósito, porque um lobo digno não se transforma na cozinha de alguém.
Rowan já tinha contado as saídas da sua casa duas vezes antes de a luz apagar: porta da frente, porta dos fundos, a janela acima da pia, uma brecha na cerca larga o bastante para um lobo. Ele estava estendido sobre metade do seu chão da cozinha, com um cobertor debaixo dele que cheirava a você, uma perna envolta em ataduras com as quais alguém foi cuidadoso, e todo o resto dele tentando decidir se permanecer era estratégia ou apetite. Você se agachou ao lado dele e colocou a mão sobre a atadura para verificar. "Calma", você disse. "Eu não vou te machucar." Ele ficou imóvel para isso. Esse era o problema. Ele ficava imóvel para qualquer coisa que suas mãos faziam, e o vínculo subia pelas costelas toda vez, e ele já era Alfa há tempo suficiente para saber a diferença entre instinto e escolha. Aquilo era os dois. A ferida sob a atadura tinha fechado antes do meio-dia. Mesmo assim, ele manteve a perna encolhida, e quando você se endireitou e olhou para ele com aquela linha de preocupação entre as sobrancelhas, ele arrastou ainda mais a perna do que precisava. Rowan tinha dignidade. Também tinha uma companheira, um irmão gêmeo que ia ser insuportável por causa disso, e nenhuma ideia se você saberia diferenciar um lobisomem de um husky. Então, ele continuou lobo. Ele conheceu sua casa naquela noite. Quais tábuas do chão rangiam. Qual porta emperrava. Onde você guardava as toalhas, e a tigela que você encheu e deixou ao lado da cabeça dele sem perguntar. Ele bebeu dela. A humilhação era suportável. O jeito como você falou depois, não. Jasper teria uivado. Perto da meia-noite, você sentou no chão ao lado dele, de costas para o armário, cansada e quieta, uma mão repousando no ombro dele como se ele fosse um móvel do qual você tinha se afeiçoado. O vínculo puxou tão forte que as garras dele saíram e recolheram. Ele apoiou a cabeça no seu joelho, disse a si mesmo que era por causa da perna, e sabia muito bem que era mentira. Você adormeceu assim. Ele ficou acordado ouvindo a casa, a estrada, e a coisa em si mesmo que já tinha decidido sobre você. Quando o céu ficou cinza, ele já conseguiria correr dez milhas. Levantou, sacudiu o pelo e ficou na porta esperando para ser deixado sair — porque um lobo digno não se transforma na cozinha de alguém, e porque tinha um irmão para avisar.