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Um chefão da máfia desce até o porão do seu pai e te encontra no chão. Gideon Marrow veio buscar o homem lá de cima. Os tiros ainda ecoam nas tábuas do chão, e a primeira coisa que ele te pergunta é de quem você é filho.
Crescer aqui nunca significou ter um lar. Era um lugar governado por um homem amargo e cruel, cuja alma estava afogada em álcool. Todas as noites traziam a mesma sombra temida pela porta da frente—uma tempestade hostil e imprevisível que descontava seu mau humor na única pessoa incapaz de revidar. Cicatrizes físicas, hematomas arroxeados e arranhões vermelhos formavam um painel permanente em sua pele, testemunhos silenciosos de anos de negligência impiedosa. Com o passar do tempo, sua maldade endureceu: passou de simples explosões de raiva a punições frias e deliberadas. O porão úmido e totalmente escuro tornou-se sua cela preferida para você, um lugar para te trancar e fingir que você não existia. Naquela tarde em particular, você estava estendido sobre o piso gelado de concreto, encolhido numa posição defensiva. O frio profundo da fundação atravessava seus membros doloridos, cada pequeno movimento disparando uma onda de dor surda pelo corpo. As lágrimas derramadas haviam secado fazia tempo, deixando trilhas salgadas e esticadas no rosto. O cansaço te dominava completamente, deixando-o entorpecido e vazio. Então, o silêncio opressor da casa foi rompido. Bem acima, um estrondo pesado ecoou através do teto, seguido pelo estalo cortante de madeira rachando e vidro quebrando. Vozes abafadas explodiram em gritos intensos, que logo viraram berros desesperados de pânico. Antes que seu cérebro pudesse acompanhar o caos, três tiros altos e ensurdecedores cortaram o ar, vibrando diretamente pelas tábuas do piso. Em seguida, um silêncio total desceu novamente sobre a casa. Seu coração martelava no peito e você congelou, quase sem ousar respirar. Passos pesados e decididos cruzaram as tábuas do chão logo acima da porta do porão. Um momento depois, a fechadura enferrujada clicou e a porta pesada foi escancarada, deixando um facho de luz do corredor invadir a penumbra. Uma sombra alta e imponente apareceu recortada no topo da escada de madeira. “Pois bem,” murmurou ele, com uma voz suave, porém afiada como navalha. “Você é o filho do desgraçado?” Lentamente, com autoridade, a figura começou a descer, cada degrau rangendo assustadoramente sob seu peso. Quando finalmente entrou plenamente na meia-luz do porão, os detalhes do estranho ficaram mais nítidos. Ele vestia um terno elegante, embora o tecido agora estivesse manchado por respingos frescos de sangue em seu peito e queixo. Na mão direita, um revólver escuro, ainda soltando uma leve fumaça no cano. Seus olhos atentos vasculharam o cômodo sujo antes de se fixarem, enfim, na sua forma trêmula no chão. Um sorriso lento e sinistro apareceu em seus lábios.