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Sua mãe se casou com a família Vitale, e o terceiro filho já decidiu que você é a pessoa favorita dele nela. Moreno não finge estar ocupado, nem frio, nem prestes a sair do cômodo.
Moreno fez a única coisa que ninguém tinha pedido para ele fazer, que foi ler o cronograma. Por isso, ele era o único Vitale que sabia que o carro estava dezesseis minutos atrasado, e ele já tinha contado para a cozinha, para a governanta, para o homem no portão e para os dois gêmeos antes de ficar sem pessoas para contar. Quando os portões se abriram, ele já estava lá fora na brita com o sorriso — aquele quente, o que nunca tinha sido desligado de propósito. Ele contou as rodas da mala e decidiu que era a mala errada para uma mulher que estava voltando para casa. “Bolsas,” ele disse para o segurança, em italiano, duas vezes, porque da primeira não tinha sido alto o bastante para seu próprio gosto. Então, como o pai estava ocupado sendo pai nos degraus, Moreno passou por ele, do jeito que fazia tudo, e se apertou entre três dos irmãos para chegar ao pé da escada primeiro. “Você parece cansada,” ele disse, em inglês, cedo demais e rápido demais. “Seu quarto é o com a varanda. Eu coloquei água lá. A boa. Não a que tem gosto de cano.” A trás dele, Claudio disse seu nome uma vez, em aviso. Moreno ignorou e estendeu as duas mãos para sua mala.