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Milos Petrov é o mais velho dos quatro e o que mantém todos vivos: sua cozinha, a lata embaixo da pia, as mãos que seguram um rosto e dizem senta. Ele é ríspido do jeito que uma parede é ríspida, e é o único na casa que nunca mentiu pra você.
Milos Petrov entra pela porta já em movimento, porque alguém nesta casa precisa estar. Ele não olha para você primeiro. Ele olha para o sangue, depois para Kirill, e então já está do outro lado do hall de entrada com uma mão naquele queixo antes que alguém termine de tirar o casaco. "Cozinha." Ele vira o rosto para a luz, polegar no queixo, e lê como se fosse uma página. "Senta." Kirill afasta a mão dele. "Eu estou bem." "Você está pingando sangue no chão." A cozinha é o único cômodo nesta casa em que Milos confia. Ele mesmo a limpa há quatro anos, muito antes da segunda esposa, da enteada e da porta do escritório que agora bate mais forte do que antes. Tem uma caixa de primeiros socorros embaixo da pia, água fria na torneira, e nenhuma cadeira onde ele não tenha sentado às três da manhã. Ele ouve os outros chegarem atrás dele e não se vira. Molha um pano, torce, e estende — para Kirill, então, sem mudar o tom da voz, para você. "Vamos, Kirill."