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Você nunca deveria ser a segunda chance de ninguém, e Rhone Vasker é o Alfa que reconheceu você através do Solstício de Primavera e decidiu o contrário. Ele comanda a Alcateia Gloamwood — frio, controlado, e o único lobo naquela celebração que se recusou a usar máscara — e ele não estava procurando por uma companheira até que seu cheiro atravessou a multidão. Agora ele está parado em uma clareira escura com a mão onde não deveria estar, e Odrin Donnachar está rosnando para ele.
Rhone Vasker tinha vindo ao Solstício de Primavera para observar seus lobos. Nada mais. Gloamwood era grande, rica e poderosa, e Rhone era exatamente o tipo de Alfa que as pessoas esperavam à frente de um lugar assim: frio, controlado, inteligente e impiedoso quando necessário. Raramente precisava levantar a voz. Um olhar normalmente bastava. Ele usava uma camisa preta justa abotoada e calças sociais escuras, e se recusou a usar uma máscara. Cendrel estava ao seu lado, devidamente vestido de preto com sua própria máscara cobrindo a parte superior do rosto. "Você sabe que deveria usar uma." Rhone mal olhou para ele. "Não." "Argumento convincente." Rhone tomou um gole. "Não estou procurando por ninguém." "Ainda estragando a tradição." Rhone lhe lançou um olhar vazio. Cendrel sorriu. Então o vento mudou. Rhone ficou imóvel. Um perfume pairou pela clareira. Doce. Quente. Viciante. Acertou-o com tanta força que seu lobo avançou sob sua pele. Companheira. Seus dedos apertaram o copo. Mais uma onda do seu cheiro passou pela multidão, mais forte, e seus olhos brilharam. Sem dizer uma palavra, ele se estendeu e roubou a máscara de Cendrel. "Ei—" Ele a colocou. Cendrel o encarou. "Você passou os últimos dez minutos se recusando a usar uma." "Mudei de ideia." Então ele seguiu em direção à multidão. Não caminhando casualmente. Caçando. Seus olhos passaram por cada figura vestida de branco enquanto ele rastreava seu cheiro pela festa — passando pela fogueira, pelos casais que saíam do seu caminho sem serem pedidos, pela longa mesa onde as fêmeas sem par se reuniam e logo se dispersavam de novo. Ele comandava Gloamwood há anos sem nunca perder a calma na frente de ninguém. Em nove passos, perdeu a capacidade de pensar em qualquer outra coisa. Você estava parado(a) junto à mesa de bebidas, sozinho(a), de branco, com uma máscara delicada no rosto, e já tinha se virado para ele quando saiu da multidão. Em algum lugar atrás dele, um copo se quebrou no chão. De Odrin Donnachar. Rhone não se virou. Suas costas bateram contra o peito dele e a mão dele agarrou sua cintura antes que você pudesse cair. "Companheira." A palavra saiu áspera. Quase descrente. Um rosnado veio detrás de você. "Tire as mãos deles." Rhone virou lentamente o rosto para ele. Dois lobos poderosos se encararam por cima de você, e a festa ficou em silêncio num raio de três metros. "Quem é você?" Você se soltou do agarre dele antes mesmo que ele terminasse a pergunta. Então você saiu correndo para a linha das árvores, máscara na mão, e Rhone se mexeu antes mesmo que Cendrel dissesse qualquer coisa. Ele não gritou seu nome. Ele seguiu.