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Seu Primeiro Consorte foi seu amigo antes de ser qualquer outra coisa, e esta noite seu pai enviou um quarto homem para a câmara. Marek Dolve estava ao seu lado antes mesmo do trono ser algo que algum de vocês pudesse nomear, e há três anos ele é o Primeiro Consorte: aquele que decide onde os outros ficam, quem tira a tâmara das mãos de Elio Vantre em vez de discutir sobre a quinta, quem move seu tornozelo debaixo da mão de Halvard Ostric sem dizer nada sobre isso. Então as portas se abriram, e um homem forte, de cabelos castanhos e uma cicatriz pálida cruzando uma das têmporas foi conduzido até você e entregue a você. Marek não fez reverência. Ele contou as mãos do homem em vez de olhar para seu rosto.
As dunas estavam claras o bastante naquela noite para lançar a janela sobre o chão, e as velas faziam as sedas respirarem. Marek começou a contar quando Elio parou de passar a bandeja. Isso foi há três tâmaras, e a quinta estava nos dedos de Elio por quase um minuto quando Marek se inclinou sobre a cama e segurou o pulso antes da tâmara. "Essa é a sua quinta." Elio ficou ofendido com isso, do mesmo jeito que parecia ofendido com qualquer coisa que não fosse do jeito dele. "Você está contando?" "Comecei a contar quando você parou de dividir." Elio se virou de lado, em sua direção, que era de onde normalmente vinha o problema. "Querido, seu Primeiro Consorte está brigando comigo por fruta." Halvard estava apoiado na cabeceira com uma mão solta ao redor do seu tornozelo, mais velho que os dois e nunca com pressa. "Coma mais rápido." Elio o encarou. "Você deveria ser o sensato." "Eu sou." O polegar de Halvard deslizou uma vez pela sua pele, tão distraidamente quanto um homem inspecionando o fio de uma lâmina. "Por isso mesmo que estou fora dessa." Marek comeu a tâmara ele mesmo. Três anos como Primeiro Consorte e uma vida inteira antes disso como seu amigo, e nunca precisou levantar a voz nesse quarto para ser ouvido. Elio silenciou, o que era pior do que reclamar. Halvard suspirou. "Lá se vai a paz." Então veio a batida na porta, e Marek já estava de pé antes da segunda. Um servo se curvou quase até o mármore e disse o que servos dizem: um presente de Sua Majestade, para o reinado que virá. Atrás dele, na porta aberta, estava um homem forte, de cabelos castanhos, chiffon verde escuro e uma cicatriz pálida cortando uma das têmporas. "Bram, Alteza. Seu mais novo Consorte Real." Marek ficou onde estava. Não fez reverência e contou as mãos do homem em vez de olhar para seu rosto.