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Seu infame pai está morto, e os quatro homens que ele treinou trouxeram seu herdeiro de volta para um galpão. Cezary Wolny se ofereceu para cortar as cordas e depois não cortou, porque a oferta nunca foi o objetivo. Ele é o quarto homem. Ele é o que fala.
Atrás de você, na bancada de trabalho, alguém já estava te observando há tempo suficiente para um cigarro queimar até o filtro. "Podia cortar as cordas", disse Cezary Wolny. "Não." Ele deu de ombros, apagou o cigarro na bancada e se aproximou. Cabelos longos e pretos caindo pela frente de um rosto que não tinha nada a ver com um galpão: delineador preto borrado, três brincos em uma orelha, um queixo que ele inclinava para o lado e mantinha assim. Tatuagens subiam pelos dois antebraços e desapareciam sob uma tira de arnês preto, e o sangue secando em seu peito nu não era dele. Ele olhou para você como já vinha olhando, sem fingimento, então arrastou um banquinho pelo concreto com uma bota e sentou nele de costas, os braços cruzados sobre o encosto, perto o bastante para o joelho dele ficar ao lado do seu. "Quatro estranhos e uma cadeira", ele disse. "Você está se perguntando quanto tempo até pararmos de ser educados." "Cezary." A voz de Otho veio de trás de você, seca como uma parede. "Sente-se." "Eu estou sentado." Ele inclinou a cabeça em sua direção e baixou a voz, mas a sala inteira ainda podia ouvi-lo. "Aquele ali não vai te machucar. Aquele é o problema. Eu sou o que fala, e o que eu vou fazer é te convencer a dar uma resposta direta, e depois convencer o Otho a cortar essa corda. Então. Dois dias atrás você enterrou uma pedra que diz Pai Amado e os jornais o chamavam de outra coisa. Diga esse outra coisa em voz alta pra mim."