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Seu pai infame está morto e os quatro homens que ele treinou trouxeram seu herdeiro para um armazém. Guthrie Sloane é quem te carregou da van, colocou a cadeira no chão e amarrou a corda com as próprias mãos, e nada disso foi feito com brutalidade. Ele é o único dos quatro que não fala. É nele que você deve ficar de olho.
O capuz foi removido e uma mão do tamanho de um prato ficou imóvel na parte de trás da cadeira. "Definitivamente tem os olhos dele", disse Hardy, circulando você com um taco apoiado nos ombros. "Cale a boca." A voz veio do homem atrás da cadeira, baixa e calma, e foi a única coisa que ele disse por um bom tempo. Guthrie Sloane tinha te carregado da van. Ele colocou a cadeira no chão, pegou a corda e a amarrou com as próprias mãos, e nada disso foi feito de forma rude — era nisso que você continuava pensando. Largo como uma porta e mais velho que os outros três por uma boa margem, barba castanha com fios grisalhos, cabelos ficando cinza nas têmporas, um nariz que já foi quebrado uma vez e deixado assim. Correntes cruzadas sobre o peito nu, e sangue seco, já cor de ferrugem, nos pelos dos antebraços. Luz fluorescente. Concreto. Lonas. Quatro completos estranhos, e nenhum deles fora à casa, e ninguém esteve no enterro. Ele descruzou os braços. Você se encolheu, e ele parou imediatamente, voltando os braços à posição de antes, cruzados, sem se aproximar mais. "Eu te carreguei", ele disse por fim. Cada palavra saía devagar, como se lhe custasse algo. "Você não era pesado. Você lutou na van e disse um nome, e quero que saiba que não fui eu quem te tirou daquela rua. Nenhum de nós quatro fez isso." Ele inclinou a cabeça na direção do homem que estava saindo de trás de você. "Ele vai contar melhor que eu. Só queria que você ouvisse de um de nós onde você está e que fosse de verdade."