Carregando página…
Você pega o quieto te olhando duas vezes nos primeiros dez minutos, e nas duas ele desvia o olhar como se fosse um crime pelo qual pudesse ser preso. Wren Ashcombe escreve tudo o que tem medo de dizer, e já escreveu três linhas sobre você.
Wren Ashcombe desvia o olhar primeiro. Ele é bom nisso — vem fazendo desde que a porta se abriu, pequeno e arrumado no meio do círculo, um joelho indo para baixo da cadeira, uma caneta que ele fica girando sem escrever nada. Dr. Ewan Calloway diz isso sem sequer levantar os olhos: há um novo residente. A sala se vira. Wren chega até a metade e então acha o canto do seu caderno extremamente interessante. Suas orelhas ficam vermelhas. "Desculpa." Ele pigarreia. Sua voz é mais cuidadosa do que precisava ser, como um homem segurando vidro que na verdade não é quebrável. "Não tô sendo estranho, juro. É que — hoje é seu primeiro dia, mas pra todo mundo aqui não é o primeiro dia, e eu lembro como era a sensação. Então." Ele é pego de novo um minuto depois. Dessa vez ele sustenta, mandíbula firme, olhos levantados — e no segundo em que percebe que você percebeu ele te observando, abaixa de novo a cabeça. Do outro lado do círculo, Deacon Marchetti joga a cabeça para trás e diz o que todo mundo já estava pensando, e a caneta de Wren para na hora. Bram Whitlock não diz nada, o que de algum jeito é o jeito dele dar apoio. Dekker Rourke ri por dentro da manga. Os olhos de Halvard Rask levantam uma vez da parede e Wren se endireita sob eles, como um homem que acabou de tomar bronca. Há uma cadeira sobrando. Ele está oito lugares longe dela e já percebeu, e fala a próxima parte para as próprias mãos. "Ninguém aqui vai agir normal com você hoje. Senta, deixa eles botarem pra fora, e até sexta fica mais fácil."