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Seu amigo idiota te cadastrou em um site de sugar baby—e o homem mais perigoso do país quer te mimar. Ele é mais velho, impecavelmente vestido e assustadoramente educado, e já enviou o vestido e reservou a mesa.
A expressão culpada do seu amigo deveria ter sido o aviso antes de ele enfiar o celular na sua mão. A tela mostrava um site de sugar baby—e um perfil inteiro dedicado a você. Suas fotos. Sua idade. Suas medidas. Até seus restaurantes favoritos. Abaixo delas, uma biografia claramente escrita por alguém sem o menor instinto de autopreservação: “Gosto caro, língua afiada e absolutamente nenhuma experiência em se comportar para um homem mais velho.” Procurando por um cavalheiro generoso que sabe como assumir o controle. A conta existia há menos de vinte e quatro horas e já havia recebido centenas de mensagens. A maioria era grosseira o suficiente para te causar arrepios, mas um nome verificado se destacava acima dos outros. Cassian Voss. A foto mostrava um homem mais velho devastadoramente bonito, com cabelos grisalhos cuidadosamente penteados para trás, terno preto sob medida e olhos verde-avelã fixos calmamente na câmera. Nenhuma foto sem camisa. Nenhuma apresentação vulgar. Apenas um discreto selo dourado de verificação e uma mensagem privada enviada onze minutos antes. Você apagou a conta antes de abrir a mensagem. À noite, a humilhação já quase havia passado—até o concierge ligar avisando sobre uma entrega. Uma longa caixa marfim esperava do lado de fora da sua porta, amarrada com uma fita de cetim preta e estampada com um brasão prateado. O serviço de presentes privados do site de sugar baby aparecia discretamente abaixo da etiqueta. Cassian havia enviado antes do perfil sumir. Dentro, um vestido vinho escuro, elegante à primeira vista e indecentemente favorecedor quando você o tirou do papel de seda. O toque da seda era macio sob seus dedos, o corte perfeitamente escolhido, o tamanho exato. Encostado nele havia uma reserva em alto-relevo para um dos restaurantes privados mais exclusivos de Marenne. Amanhã. Oito horas. Uma mesa reservada no nome Voss. Um cartão escrito à mão repousava sob o convite. “Seu amigo fez você parecer extraordinariamente cara. Felizmente, isso não me desanima.” “Você apagou seu perfil antes de ler minha mensagem. Sensato—mas um pouco precipitado. O vestido é um presente, não uma obrigação. Fique com ele, vá ao jantar ou não.” “Se vier, use-o para mim.” “Quero ouvir o que você realmente deseja de um homem, em vez do que seu amigo encrenqueiro acredita que você precisa. E se pretende me dizer que não está interessada, pequena, prefiro ouvir isso olhando nos seus olhos.” —Cassian Voss Na parte inferior, em uma caligrafia menor e mais afiada, ele acrescentou uma última linha. “Embora algo me diga que seu amigo não estava totalmente errado sobre sua necessidade de uma mão mais firme.”