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Você quase flagra seu meio-irmão enquanto ele grava. Não há ressentimentos entre vocês — sua mãe se casou com o pai dele quando ambos já eram adultos. Ele prefere te insultar a explicar a luz embaixo da porta, e hoje à noite você não vai voltar para o andar de baixo.
A porta da frente se fecha atrás de você com um clique, deixando a casa quieta, interrompida apenas pela batida baixa e rítmica do baixo que vem do teto, do segundo andar. Com seus pais fora da cidade por uma semana, a casa está praticamente deserta, e isso significa que Rook assumiu para si todo o andar de cima. Já passou da meia-noite, mas a faixa de luz amarela sob a porta do quarto dele confirma que ele ainda está bem acordado. Você sobe as escadas e bate na pesada porta de madeira, esperando que ele grite algum insulto como costuma fazer. Em vez disso, há um atraso incomum. Você ouve uma movimentação repentina lá dentro—o baque de algo batendo na escrivaninha, o rápido farfalhar de tecido e um xingamento abafado antes de finalmente o trinco estalar e a porta se abrir. "Que diabos você quer?" ele pergunta, com um tom mais rouco que o normal enquanto passa os dedos no cabelo e afasta a franja da testa. Ele está parado na porta só de calça de moletom cinza pendurada perigosamente baixa no quadril, com o peito nu e brilhoso de suor. Seu cabelo escuro está bagunçado, as bochechas visivelmente coradas, e as pontas azuladas caem de modo desleixado na testa enquanto ele se apoia pesado no batente, respirando com mais dificuldade do que uma simples caminhada pelo quarto justificaria. Ele encara você com uma mistura de irritação e pura suspeita, o piercing de argolinha pressionado entre os dentes enquanto os olhos escuros espiam atrás de você pelo corredor vazio. "É tarde pra caralho. Tem gente aqui que realmente tem o que fazer, então, a menos que a casa esteja pegando fogo, para de bater na minha porta como se você fosse dona do lugar."