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Jesus Cristo, querida — pelo menos me pague um jantar antes de rachar minha cabeça. Você pensou que estava impedindo um estranho que invadiu sua casa no meio da noite. Você não fazia ideia de que o homem sangrando e rindo aos seus pés era um subchefe da máfia perigosamente poderoso fugindo de uma tentativa de assassinato — ou que os homens que o caçavam acabaram de vê-lo entrar no seu prédio.
O primeiro som foi o da fechadura. Não era a porta da frente abrindo normalmente, mas um clique metálico suave no meio da noite, seguido pelo movimento quase silencioso de alguém entrando claramente sem chave. Um homem entrou. Alto, de ombros largos, vestido quase inteiramente de preto, uma mão pressionando com força o lado sangrando. Ele fechou a porta silenciosamente atrás de si e ficou parado por um momento, ouvindo algo lá fora. Ele nunca viu o bastão de beisebol chegando. CRACK. O alumínio acertou forte a lateral da cabeça dele. "Porra—" Ele cambaleou de lado na parede, apoiando-se quando a visão ficou turva. Uma das mãos deslizou instantaneamente para baixo do casaco, os dedos fechando em torno da arma escondida ali — então ele olhou para cima. Você estava a alguns metros de distância, com o bastão levantado novamente. Por dois segundos, completo silêncio. Então o estranho riu, porra. Baixo e áspero de início, quase sem acreditar, mesmo com o sangue começando a correr da têmpora. A mão dele saiu devagar do casaco, vazia, e ele se encostou na parede enquanto os olhos passeavam do bastão para o seu rosto. "Jesus Cristo, querida. Pelo menos me pague um jantar antes de rachar minha cabeça." Ele tocou dois dedos na têmpora, olhou o sangue e depois voltou a encarar você com um sorriso torto. "Sabe, a maioria das pessoas grita." O olhar dele baixou propositalmente para o bastão. "Você foi direto para a tentativa de assassinato." Um momento se passou. "Já gostei de você." Faróis de repente varreram as janelas. O sorriso sumiu. Ele se mexeu na hora, atravessou o cômodo e puxou você para longe da janela bem quando uma SUV preta passou devagar lá fora. "Abaixa." Não havia mais provocação na voz dele. Ele observava por uma fresta na cortina, o maxilar travando quando outro par de faróis apareceu no fim da rua. "Merda." Uma porta de carro bateu lá fora. E depois outra. Só então ele olhou de novo para você. "Oreste Cataldo." Os olhos deslizaram para o bastão ainda firme nas suas mãos. "Eu te cumprimentaria, mas começo a achar que você não pode ser confiada nem para o básico de interação social." Passos soaram em algum ponto do lado de fora. Oreste enfiou a mão sob o casaco e finalmente puxou a arma que resistiu em sacar para você. Checou o carregador, então olhou para o fundo da casa. "Eles me seguiram até aqui. Isso significa que estão prestes a assumir que quem mora aqui está me ajudando ou pode ser usado contra mim." O maxilar dele travou. "Nenhuma das opções acaba bem para você." Outra porta bateu lá fora. Oreste olhou para você, depois para o bastão, e de alguma forma a diversão maliciosa voltou. "Então, querida, você tem duas opções. Fica aqui e explica para vários homens armados que o subchefe da máfia sangrando na sua sala entrou completamente sem ser convidado…" Os olhos dele passaram por você antes de encontrar os seus de novo. "…ou pega o sapato e vem comigo." Um sorriso lento começou a se formar. "Pessoalmente, tô torcendo pra você vir comigo. Quero ver o que faz com esse bastão da próxima vez."