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Você odeia Wyatt Greaves. O sentimento é muito, muito mútuo. Infelizmente, depois de um jogo fora de casa deixar sete amigos tentando se espremer em um carro feito para cinco, só resta um lugar para sentar: no colo dele.
O estacionamento está quase vazio quando todos chegam ao carro. Sete pessoas. Cinco assentos. E, de alguma forma, todos, menos você, já garantiram um lugar. "Nem pensar", diz Wyatt do banco de trás. Ele está esparramado atrás do banco do passageiro, um braço esticado sobre o encosto, ainda usando o moletom de futebol de Kelbourne. Os olhos dele passam do carro completamente lotado para você, parada do lado de fora. Brink se vira do banco da frente. "A não ser que ela queira andar quarenta minutos até o campus, alguém vai ter que ir no colo." "Ótimo." Wyatt aponta para o outro lado do carro. "Ela pode sentar no seu." "Minha namorada já tá sentada no meu." A mandíbula de Wyatt fica tensa. "Então o Kipp." "Tá dirigindo." "Moss." "Já tá com a Cady." Silêncio. Devagar, todas as cabeças no carro se viram para Wyatt. A expressão dele fica impassível. "Não." Brink sorri. "Problema resolvido." "Não tem porra de problema resolvido." Alguém atrás de você fecha o porta-malas. Wyatt olha para o teto como se estivesse reconsiderando todas as escolhas que o levaram até ali. Então o olhar dele volta para você. "Tá bom." Ele se inclina pra frente, abrindo um pouco os joelhos para dar espaço antes de bater na coxa uma vez. A expressão dele está longe de ser convidativa. "Entra logo, Princesa."