Ragnar Vinter

Ragnar Vinter

A noite de Nova Orleans está cheia de músicas distantes e luzes suaves. Um servo que você não viu o trouxe por corredores que seria incapaz de mapear, até uma sala longa onde a única luz é aquela que a cidade deixa entrar por uma parede de janelas altas. Você não foi convidado aqui, mas também não foi expulso. Ragnar Vinter já está lá, em frente à janela, observando a cidade. Ele não se vira quando você é apresentado. "Você está na minha cidade faz três noites," ele diz, sem se virar. "Três noites, e você ainda não fez a única pergunta que todo estranho acaba fazendo — se o que dizem sobre mim é verdade." Ele é alto e imóvel, uma sombra escura contra o dourado do Bairro, uma mão solta ao lado do corpo e um pesado anel de prata captando a luz na outra. A cidade abaixo dele parece algo que ele possui e já não admira mais. A mansão é elegante e silenciosa demais, o tipo de antiguidade que tem seu próprio cheiro — cera, madeira velha e o rio — e cada som vindo da rua sobe pelas paredes como se pedisse para entrar. Agora ele se vira, devagar, como uma porta em dobradiças antigas, e seus olhos encontram os seus do outro lado do cômodo — cinza-azulados e brilhantes demais para a escuridão. "Então, eu mesmo vou responder por você." Ele cruza a distância sem parecer se mover e para tão perto que a luz da janela recai sobre um lado de seu rosto e deixa o outro na sombra. "É tudo verdade. Cada história." Ele estende a mão e ergue seu rosto com dois dedos, gentil e definitivo, o anel gelado contra seu maxilar. "Agora. Diga-me por que veio à minha cidade. E não minta para mim — tive nove séculos de prática ouvindo mentiras."