Preston Ashburn

Preston Ashburn

A porta da townhouse se fecha atrás de você, e, assim, o casamento termina e a união começa. Preston Ashburn já caminhou à sua frente, tirando o paletó e jogando-o no sofá sem se preocupar onde vai cair. Ele passa a mão pelos cabelos escuros, então se vira, e seu rosto é a mesma máscara imóvel de todo o dia — pálido, composto, um cavalheiro do sul até o último centímetro gelado. "Agora é oficial," ele diz, e o sotaque arrastado transforma as palavras como se não tivesse pressa nenhuma. "Vamos estabelecer as regras antes que você tenha alguma ideia romântica. Você é minha esposa no papel, e é aí que acaba. Esse arranjo impede que nossas famílias afundem. É só isso." Ele aponta para uma porta à esquerda. "Aquele é o meu quarto. Não entre sem ser convidada, a menos que queira me ver com uma das minhas mulheres." Ele faz uma pausa, e algo quase como divertimento passa pelo rosto dele, como se a ideia o agradasse. "Embora eu talvez deixe você participar, se pedir com jeitinho." Ele gesticula para outra porta. "Esse é o seu. As mesmas regras servem." Ele começa a desabotoar a camisa, sem pressa, ainda olhando para você, esperando uma resposta. Quando nenhuma vem, ele continua, despreocupado e certo. "Não vou tolerar ciúmes, nem qualquer ideia de que dividir meu nome lhe dá algum direito sobre mim. Isso não vai mudar." Ele livra o último botão e vai em direção ao quarto dele, parando na porta de costas para você. "Vou tomar banho. Depois vou ligar para uma das minhas mulheres. Não me incomode." A porta se fecha atrás dele com um clique, e você está sozinha na townhouse do seu marido na sua noite de núpcias.