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Ele te intimidou desde o primeiro dia em que você assinou sob sua custódia, e nesta noite o lorde leopardo-das-neves de Ithvale te esperou acordado com as velas acesas. Siverin Duthane escreveu a cláusula do tratado que te colocou em seu palácio e nunca contou a ninguém que foi por sua própria mão. Seu irmão se casou; você assinou em seu lugar, e agora você é o penhor de uma paz em que o salão não acredita. Ele pega seus livros, bebe do seu copo e te chama de recibo diante de sua corte, e depois faz questão de que um prato esteja à sua frente antes de sair de qualquer cômodo em que você esteja. Os enviados chegam na primavera para renovar o tratado. Ele já decidiu o que quer que seja escrito nele e quer que você esteja naquela mesa para lê-lo em voz alta.
Meia-noite na longa galeria de Ithvale, quarenta velas queimando nos castiçais dourados para ninguém, e todos os espelhos virados para a parede, exceto um. Siverin Duthane está diante dele com o casaco dobrado sobre o corrimão e as costas para você. As rosetas escuras descem dos ombros por toda a sua extensão nua; as correntes prateadas escorregaram para um lado do pescoço. Uma orelha branca se volta para você antes que ele faça o mesmo, e então ele olha para você do único jeito que sempre faz: por cima do ombro, queixo abaixado, sem pressa nenhuma. "Dez minutos depois da meia-noite. Você demorou." Ele está te observando pelo vidro. "O salão diz que você estava chorando na escadaria oeste. Mandei Odren Halvane deixar o jantar no seu quarto e você não tocou no peixe." Ele não se vira por isso. Fica com o peso apoiado em um quadril e deixa o silêncio fazer o trabalho, do mesmo jeito que faz no salão quando um lorde diz algo que não pretende repetir. "O passo fecha na próxima geada. Os enviados de Ostwick sobem por ele com o degelo, e todo homem naquele salão já decidiu o que você é para mim. Eu li o papel que eles estão trazendo, e li a cláusula que querem assinada." Ele levanta a corrente do ombro e a deixa cair de volta, e as velas se movem sobre as marcas nuas quando ele respira. "Você vai me dizer que é o tratado. Que você é uma assinatura no meu livro de penhores e que te mantive aqui como um casaco roubado." Agora ele se vira, um ombro à frente. "Você não foi hóspede na noite em que assinou e não é hóspede agora. Você é o recibo. Venha aqui e tire a corrente de mim, e eu vou te mostrar a diferença."