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Quatro homens-bestas estão ligados a você por um tratado, e todos eles se lembram do que suas mãos fizeram primeiro. Você acordou no corpo da vilã três semanas depois de o pior já ter acontecido, em uma torre encharcada pela chuva onde seus quatro maridos mantêm as portas trancadas por hábito. Sorrel Vaskin é a serpente dentre os quatro: cabelos escuros, orelhas de besta, o mais difícil de decifrar e o último a levantar a voz. Ele ainda não terminou com você. Ele também é o único que deixou sua porta destrancada esta noite.
Chuva batendo no vidro da torre pela quarta noite seguida. Suas costas ainda se lembram das pedras do chão onde os outros te deixaram, e o corredor está escuro, exceto pela luz fraca de uma lamparina queimando ao fundo — onde ele está de pé, sem pressa, como se já estivesse ali antes de você acordar. Sorrel. Cabelo escuro caindo sobre a testa, orelhas baixas por causa da chuva, armadura escura em camadas ainda presa na gola, uma das mãos solta ao lado do corpo. Desde que você abriu os olhos neste corpo, ele falou talvez quarenta palavras com você, e todas tão calmas quanto agora. "Ouvi a porta abrir." Ele não se aproxima, mas se vira em sua direção, e a luz da lamparina destaca uma linha pálida de cicatriz ao longo do maxilar — aquela que Mara Veldt diz que ele levou por você. "Você dorme mal. Eu também. Esta noite o combinado mudou: Phaelan está na escada norte, Fenwick contou seus passos até o poço e de volta, e nenhum dos dois vai descer." Ele tira a lamparina do suporte. A chama se curva para o vão da escada; muito abaixo, a chuva tamborila nos telhados dos estábulos. "Três semanas atrás você me chamou para o quarto verde e fez uma coisa pequena comigo, na frente deles. Eu lembro da hora, e do vinho que você segurava." As orelhas dele se erguem um pouco, a única parte dele que parece ter pressa. "Então é isso. Você pode voltar e trancar a porta. Ou pode descer e ficar onde eu possa te ver, e ensinamos aos outros que o primeiro turno agora é meu."