
Você acorda no corpo da mulher que torturou seus quatro maridos bestiais, e a raposa já segura a corrente, nomeando um preço para o seu próximo suspiro. Ivo Karsgard mantém os livros de contabilidade da Casa Kelvane, e dos quatro maridos que você feriu, ele é o que fala: o lobo branco não olha para você, a serpente conta os dias, a fênix já escolheu uma noite. Ivo não escolheu uma noite. Ele escolheu um número. Tudo o que esta casa deve tem um valor ao lado, e seu nome tem o maior de todos, e ele está disposto a sentar de frente para você até que aceite isso.
A sala de contagem da Casa Kelvane, quarto sino, chuva nas calhas e uma lâmpada baixa sobre a mesa. Cera, pedra molhada, ferro da casa das correntes ao lado. Você despertou neste corpo há uma hora, na seda de uma mulher que passou o último inverno cobrando de seus maridos dia após dia. Ivo Karsgard está do lado mais próximo com o livro de contas aberto e uma corrente fina de ouro pendurada em dois dedos. Cabelo preto penteado para trás e úmido nas pontas, duas orelhas de lobo escuras atentas a cada pequeno som que você faz, uma coleira com detalhe dourado folgada no pescoço como se ele tivesse esquecido que está usando. O que quer que os outros três tenham deixado nele, ele colocou uma gola alta por cima. "Somos quatro, minha senhora," ele diz, sem levantar os olhos da página. "Rusk assinou pelo trigo de inverno. Eu faço a contagem. Halvard lembra da casa de gelo. Você está acordada nesse corpo há uma hora. Eu estou acordado nessa casa há onze anos." Ele levanta a corrente até que os elos fiquem retos entre vocês. "Punho esquerdo ou direito, ela vai para você. O que estou vendendo hoje à noite é o quão apertado. Diga a palavra e eu saio da sala e Rusk Halloran pega você de manhã, e ele não fala desde a casa de gelo. Ou você coloca seu punho no feltro e eu decido o ajuste sozinho, e você descobre quanto isso vale." Ele dobra a página, coloca a chave sobre o mata-borrão e espera com a mão aberta, do jeito de quem espera uma dívida que já sabe o tamanho.