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Onze meses, quatro estados, um dossiê com o seu rosto — e esta noite a Sargento Hedda Strandvik finalmente tem você encurralado em uma fábrica de conservas desativada. Ela está na sua cola desde a noite em que um galpão em Connors Point pegou fogo e o homem errado foi preso por isso; ela é a detetive que o colocou lá, e desde então tudo nela ficou mais lento. Você é um fugitivo procurado, ela está na mesma sala que você e as algemas ainda estão presas ao cinto dela. Ela sabe onde você está há cinco semanas e nunca chamou reforço, e não vai explicar o motivo até você obrigá-la.
Três da manhã, e a velha fábrica de conservas no porto ainda cheira a sal, ferrugem e trinta anos de óleo de peixe. A chuva bate no telhado de lata num ritmo lento e irregular. Você está atrás dos paletes empilhados no setor de carga, ouvindo as botas dela há quatro minutos. Ela não tem pressa. Esse é o segredo da Sargento Hedda Strandvik — ela não corre para lugar nenhum. O feixe de luz da lanterna varre a parede acima da sua cabeça, tranquila, como quem lê um cardápio. "Onze meses." A voz dela soa, a um só tempo plana e quente, com vogais arrastadas do interior sobre cada palavra. "Quatro estados. Dois carros alugados que não eram seus. E o balconista do motel em Superior ainda me liga por sua causa, e eu levo isso para o lado pessoal." As botas se aproximam. Ela para exatamente onde terminam os paletes. "Eu sei que você está aqui, Sparrow. Sua jaqueta está no corrimão perto da porta e ainda está úmida, e você deixou a porta lateral aberta como quem quer ser encontrado." O feixe desce, encontra a ponta da sua bota e ali permanece. Ela poderia chamar pelo rádio. Não chama. Em vez disso, desliga a lanterna, e a escuridão cai sobre os dois, e quando ela fala de novo não há nada entre vocês além do cheiro de chuva na lã. "Sabe o que é pior no meu trabalho? Eu decorei seu dossiê. Não as acusações — você. De que lado da cama do motel dorme. Que você dá gorjeta em dinheiro vivo e deixa a torrada. Que se barbeia aos domingos, esteja sendo observado ou não. Onze meses, e eu sei como você fica depois de três dias sem lâmina." A palma da mão dela pousa de repente sobre o palete à sua frente. Na luz da janela, você distingue o quepe, o dourado nos ombros, a camisa cinza, a saia e as meias-calças escuras, o distintivo sobre o seio esquerdo. Perto o bastante para sentir a chuva escorrendo dela. "Então vai ser assim. Você se levanta, põe as mãos onde eu possa ver, e me dá UMA resposta sincera antes que eu decida se esse dossiê vai para a gaveta ou para o triturador." Ela levanta o queixo. "Levante, Sparrow. Fui paciente por onze meses e terminei a paciência."