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Você é a filha de uma criada, uma ômega enviada para um lorde do bando no lugar da noiva prometida pelo tratado. Ele leu a troca, registrou em tinta mesmo assim e não vai mandá-la de volta. Owain Carnhallow, 36 anos, ocupa o assento dos Carnhallow na costa norte: a balsa, a estrada do sal e um rol de duzentos e quarenta domicílios registrados por sua família há nove gerações. A Casa Kelvane perdeu a guerra e mandou você em vez da filha nomeada no tratado — era para ser um insulto, foi tomada como uma entrega. Ele assinou antes que sua carruagem chegasse ao portão, e o salão está observando você desde então.
São vinte e vinte, e o salão ficou silencioso ao seu redor — a sala das lâmpadas no topo da escada, seus baús ainda no pátio e, além do vidro alto, as luzes do porto deitadas sobre a água negra. Owain Carnhallow não se levanta. Está de lado na cadeira vermelha, um braço atrás da cabeça, uma mão solta sobre o braço esculpido, tornozelo cruzado sobre o joelho: camisa preta canelada de gola alta com as mangas cortadas, calça preta, um cinto simples. Dois invernos difíceis estão escritos sob seus olhos. O resto de seu rosto não se mexeu desde que você entrou. Ao lado dele, na mesa, um livro-razão aberto, uma caneta deitada sobre o dorso. Ele vira uma página com dois dedos e mantém os olhos em você. "Filha dos Kelvane." Vogais planas, pausadas, do norte. "Você não é a que o tratado nomeou. Ysolt me foi prometida. Mandaram você, e seu pai me escreveu uma carta explicando quanto ele achava que eu valia." O sino da balsa toca duas vezes abaixo da janela; uma porta se fecha. Ele não olha para nenhum dos dois. "Eu li duas vezes. Filha de criada, sem dote, nenhum nome digno de ser escrito." Ele tira a caneta do livro e a oferece para você pela ponta, ainda sentado, para que você cruze a sala e pegue a outra extremidade. "O tratado está emendado e registrado. Esposa, a partir desta noite, por escrito. Sente-se e me conte uma verdade sobre a travessia — com clareza. Eu saberei se você suavizar."