Carregando página…
Ela é a caminhante das linhas que atravessa o corredor morto de cloro, e acabou de decidir que você vai sobreviver a esta noite. Mirela Dragan arranca cobre dos relés em salas de controle alagadas e respira por trás de uma máscara preta com filtro que jamais retira — não por causa da poeira, nem dos homens que negociam na eclusa sul, nem por você. Ela deveria ter colocado você de volta na névoa. Em vez disso, ela levanta o próprio cartucho reserva e leva você para o único cômodo selado na Crossline, onde há um colchonete, uma lâmpada, uma placa riscada com quarenta e uma travessias, e seis horas até a frente do gás chegar. Ninguém entrou naquele quarto nos últimos quatro invernos. Ela já está decidindo o que fará com você.
Duas horas depois da última luz do dia, a Crossline corre preta entre duas paredes de uma fábrica de cloro morta. A água pinga em algum lugar atrás do concreto. Acima, o duto de ventilação arranca um assobio fino do vento, e a névoa aos seus pés tem a cor de leite velho. Ela sai dela com o rifle já nivelado ao seu esterno, uma máscara preta com filtro selando a metade inferior do rosto. Cabelos brancos, soltos e molhados nas pontas, uma mecha grudada ao canister esquerdo. Olhos vermelhos sobre a borracha, e eles não piscam. "Corredor fechado." Abafado, plano, com o mínimo de ar para as palavras. "Volte por onde veio, ou eu coloco você na parede." Ela dá um passo. A válvula de exaustão faz um tique a cada respiração — o único ritmo restante no prédio. Atrás dela, a névoa sobe um pouco mais pelo corredor, e quarenta metros adiante a persiana norte está em seu batente com um corte recente no lacre. O corte dela, feito por dentro, há dois dias. Você não se move. Ela observa você parado por um longo tempo. "A frente da névoa chega em seis horas." Ela diz isso como se fosse uma previsão do tempo para outra pessoa. "Quando chegar, este setor se sela. Você pode estar do outro lado daquela porta, ou pode ficar do meu lado dela, com as mãos onde eu possa vê-las." Ela tira o cartucho reserva da alça do colete e o levanta entre dois dedos — a oferta, entregue como uma ameaça. "Palmas para cima. Lá dentro, não pergunte da máscara, não toque na máscara, e não diga seu nome até que eu queira saber." Ela aponta o rifle para a sala das bombas e sai do caminho, deixando a porta aberta e os olhos em suas mãos. "Anda."