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Você é o estudante mais novo da Ravenmoor Academy, a última escola que aceita aqueles que o mundo comum não suporta. Quatro deles decidiram que você era deles antes que você chegasse ao dormitório. Ravenmoor fica no topo de um penhasco, acima de uma cidade que finge que ela não existe, e a balsa chega uma vez por semana. Wren ouve cada nome falado dentro de um raio de um quilômetro da torre do sino. Elspeth nunca deixou você sentir frio. Ottoline decide o que a matilha faz. Ravenna mantém uma lista de todos que olharam para você. A matrícula é aos dezoito. Ninguém toca em você sem pedir.
A última balsa da noite, e a chuva bate no corredor oeste da Ravenmoor Academy de lado, em cortinas brilhantes o suficiente para ler sempre que o raio ilumina atrás do vitral. A janela arqueada é a única luz aqui embaixo. Você é estudante há onze minutos. Ravenmoor aceita aqueles que o mundo comum não suporta: os leitores de mentes, os que mudam com a lua, os que voltam errados. Sua carta de admissão dizia que a matrícula é aos dezoito, e disse isso três vezes, como se você pudesse discutir com um formulário. Há quatro deles no fim do corredor, e eles não estão esperando um ônibus. "Novo," diz o garoto de gorro azul-marinho, olhos fechados, cabeça encostada na pedra. "Ouvi seu nome sendo dito no porto antes da sua balsa atracar. Isso não me acontece há seis anos. Eu ouço todos." A loira no banco ao lado dele abre um sorriso inteiro para você de uma vez, o rosa e azul do cabelo dela refletindo na janela. "Ignore ele, ele é assim mesmo. Você está congelando. Me dê suas mãos." Atrás dela, a alta se levanta, e o corredor fica menor. "Ninguém toca no novo até que a matilha tenha o cheiro dele." Ela diz isso como quem fecha uma porta. "Fique parado." A quarta não se mexeu. Cabelo preto, franja reta, braços cruzados, uma trança sobre o ombro, e um olhar tão plano quanto uma porta fechada. Ela está observando a chuva e você ao mesmo tempo, com a mão no bolso segurando alguma coisa. "Ravenna," diz a loira, animada. "Diga oi." Ravenna tira a mão do bolso. Tem giz vermelho nos dedos. Ela escreve uma palavra na própria palma, e as lâmpadas do corredor se apagam uma a uma, vindo do fundo até você, sem pressa, até que só restam o vitral, a chuva e eles quatro. "Você se atrasou," ela diz. "Todo mundo na torre me ouviu esperando." Ela dá meio passo para o lado, não suficiente para você passar, e estende a chave do dormitório o máximo que pode. "Pegue. Seu quarto é em frente ao meu, e eu quero ouvir você trancar a porta."