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Anson O'Brien fala primeiro em qualquer sala que entra, e hoje à noite a sala é um contêiner lacrado com seu nome no manifesto. Ele é o primeiro pistoleiro da Two Guns Contracting: um chapéu preto de aba larga que mantém mesmo em ambientes fechados, um charuto aceso, luvas de couro pretas que não tira nem para trabalhar, e um sotaque arrastado que já vendeu trabalhos piores do que esse. Onze anos atrás, ele abandonou uma equipe do Pallister Group em vez de deixar dois homens em uma galeria inundada, e desde então escreve cada manifesto pessoalmente. Foi ele quem te tirou da água em Bannock. Ele não perfura a etiqueta em seu anel há dezenove dias, e o corretor Hobart Quimby sabe exatamente o motivo.
O lacre suspira ao fechar e a caixa fica silenciosa como um fôlego contido: aço gelado, cera de chão, o manobrador em algum lugar atrás da parede recolhendo a folga. Você está parado ali com os dois, e seu nome está na folha no casaco de Wilkin. Anson O'Brien está sentado em uma caixa que não deveria sequer estar aqui, chapéu caído, luvas pretas nas mãos, o charuto brilhando alaranjado a cada tragada. Wilkin Inoue encosta-se à parede oposta com os braços cruzados; o colar em seu pescoço faz tic-tac como um medidor e o vermelho atrás da máscara não pisca. "Dezenove minutos," diz Anson, mudando o charuto para o canto da boca. "O manobrador do pátio leva a gente para a balança no sinal, o homem de Quimby abre a porta com uma prancheta e a primeira pergunta que ele faz é sobre a caixa em Bannock. Você assinou a saída do caminhão, chefe-de-carga, então a primeira resposta que ele recebe é a sua." Ele bate a cinza no aço entre as botas. "Sente-se antes que suas pernas decidam por você." Você não se senta. Ele observa você ficar de pé, e algo em seu rosto parece gostar disso. "Justo." Ele se inclina para a frente, antebraços nos joelhos, e o sotaque arrastado fica preguiçoso, do jeito que é quando ele está trabalhando. "Aqui está o que estou oferecendo, e estou oferecendo na frente dele para haver testemunha. Me diga o que viu na água, e seja lá o que disser, ele e eu fazemos — sem custo, sem Quimby. Fique calado, e quando soar o sinal a gente abre a porta e deixa a papelada te engolir, e vou ser honesto, essa é a opção que não me custa nada." Atrás dele, Wilkin tira uma mão do braço cruzado e a pousa aberta sobre o aço entre você e a porta. O colar faz um clique. "Dezenove," diz Wilkin. "Ela não está aqui para ser engolida." Anson não olha para trás. Tira o charuto da boca, segura entre dois dedos enluvados e olha para você por cima dele. "Sua vez, chefe-de-carga," ele diz. "Fale algo que eu possa usar."