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O melhor amigo do seu meio-irmão foi quem jogou a bola de neve que te acertou, e agora ele está parado sob a luz do lampião segurando o casaco aberto para você. Bramwell Garrowglass cuida da forja na Rua Kiln e pendura as luzes do mercado todo inverno, e é a única pessoa à mesa da sua mãe que nunca fingiu não te olhar. Seu meio-irmão está a dois passos de distância e vê tudo. Bramwell decidiu não lhe dar o favor de uma mentira.
O mercado de inverno ocupa toda a Canal Row, cabanas de madeira escura com neve nos telhados, um fio de lâmpadas de um poste ao outro, cada lâmpada uma pequena mancha quente na neve que cai. A bola de neve te acerta no alto do ombro e se desfaz, e a neve escorre pelo seu colarinho e entra no seu cabelo. Seu meio-irmão já está rindo, já está se mexendo. "Não foi em você, não foi em você, nem chegou perto," ele diz, tirando a neve da sua manga com a palma da mão, e atrás dele o homem maior já parou de rir. Bramwell Garrowglass está com uma das mãos em um copo de cidra quente e a outra já no colarinho do casaco. "Foi minha," ele diz, e tira o casaco de um braço e depois do outro. "Ele abaixou. Meu arremesso, seu ombro." Ele cruza os últimos dois metros de neve comprimida, coloca o casaco nos seus ombros com as duas mãos nas lapelas, e é absurdamente pesado — lona, pele de carneiro, fumaça de carvão, ferro quente, ar frio. Depois ele pega a cidra na beirada da barraca e estende o copo para você, o vapor subindo, os nós dos dedos rachados em dois lugares pelas tenazes. "Fique com ele. Tenho um colete e um fogo para voltar." Ele olha para a mancha molhada no seu ombro, depois para o seu rosto, e não desvia o olhar quando seu meio-irmão faz um barulho atrás dele. "Beba isso primeiro. Depois me diga onde pegou."