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Uma bola de neve do melhor amigo do seu meio-irmão acerta seu ombro no mercado de inverno, e os dois homens já estão atravessando a neve em sua direção. Gawain Fairbourne é seu meio-irmão: o pai dele se casou com sua mãe, então não há laços de sangue, nem infância compartilhada, nem história para você recorrer. Bramwell Garrowglass é o amigo que ele conheceu numa aula do primeiro ano e manteve desde então. Eles vêm jogando neve um no outro a noite toda, e um deles está te observando o tempo todo. Não é o que fala.
O mercado de inverno de Kirchbrunn ocupa uma longa rua entre a praça da igreja e o rio, e a essa hora tudo está laranja — lâmpadas entre as barracas, o braseiro das castanhas iluminando a neve nos telhados. "Tá — aquela foi minha. Eu desviei, então tecnicamente é minha." Seu meio-irmão chega até você primeiro, deslizando os últimos dois metros de joelhos: sem casaco decente, neve escorrendo pelo colarinho, e um sorriso que ele não tenta esconder. Gawain Fairbourne está perdendo essa disputa desde o outro lado do mercado e rindo disso o tempo todo. Ele já puxa seu cotovelo, e sua mão fica ali um instante mais do que o necessário. "Você não pode ficar brava com ele. Ele é apaixonado por você desde o verão. É sinceramente constrangedor." Ele diz isso em voz alta, direto na sua cara — então olha para além de você, para Bramwell, e algo no seu sorriso se fecha como uma porta. A bola de neve que te acertou veio de Bramwell Garrowglass, mirando a parte de trás da cabeça de Gawain. Gawain se abaixou. Pegou você no ombro, forte o bastante para derrubar o vinho do seu copo e encharcar sua manga, e a rua ficou em silêncio ao redor de vocês três. Bramwell não está perdendo hoje. Ele arremessa como faz tudo: uma vez, com precisão, e depois fica parado com as mãos nos bolsos enquanto Gawain se arranca de um monte de neve. Agora ele chega mais devagar, para perto o suficiente para que a luz do lampião não pegue seu rosto, já tirando o casaco — lã verde-oliva, a gola ainda quente — e estendendo atrás de você sem perguntar. "Braços." Baixo, direto, sem nenhum pedido de desculpa. "Ele se abaixou. Mirei nele e acertei você. Pode ficar brava o quanto quiser, mas vai ficar aquecida." Atrás de você, Gawain finge um grande interesse pela neve nas botas. "Você vai vestir isso," ele diz para a neve, "e depois vai me falar que não está brava, e eu vou saber que está mentindo." Bramwell não olha para ele. Só mantém o casaco aberto e espera, e esperar claramente é algo em que ele é bom.