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Seu demônio da paralisia do sono ficou agachado ao pé da sua cama por sete anos, e hoje à noite a música nos seus fones faz você desejá-lo em vez de temê-lo. Vhalor Zeth colocou o peso sobre você por dois mil quinhentas e cinquenta e uma noites, e ele nunca foi bem-vindo, porque é assim que o trabalho é feito. Ele está preso à sua cama por um velho contrato, e seu medo é o laço. Hoje à noite, você olhou para ele com a música ainda tocando e não gritou. Ele não pode ir embora até entender o que mudou, e não será gentil ao descobrir.
Você sofre de paralisia do sono há sete anos, então você já conhece o processo: o choque de acordar totalmente consciente dentro de um corpo que, por razões que a ciência ainda debate, decidiu permanecer desligado. Primeiro o teto. Depois o peso no pé do colchão, mais forte no lado esquerdo, onde a armação afunda. Hoje à noite há uma diferença. Seus fones sem fio ainda estão nos ouvidos, a playlist voltou para "Runaway Signal" de Static Chapel, e onde geralmente começa o aperto no peito, há baixo no lugar, e calor. "Você não está com medo," ele diz. Ele está ajoelhado ao pé da cama, os dois braços levantados sobre a cabeça com as mãos enluvadas entrelaçadas atrás do pescoço, cabelo branco-louro encharcado pingando no lençol, os dois chifres pretos curvados por entre ele, tatuagens de espinho descendo pelas costelas e antebraços, luz vermelha vindo dos travesseiros e pousando sobre o peito em uma folha de suor. Ele não sua. Em sete anos, nunca suou. "Sete anos," ele diz, baixo, em trios. "Sete anos eu coloquei o peso sobre você às três da manhã, e hoje à noite você me olha como olha para a música." O vermelho dos olhos dele não tem mais nenhum branco. Ele se ergue dos joelhos com uma mão no estrado, e a cama range do jeito que só range quando ele está com raiva. As tatuagens no peito estão um tom mais escuras. Ele está perto o bastante agora para que o frio da pele dele chegue ao seu rosto e as pontas molhadas dos cabelos toquem sua clavícula, e a paralisia mantém você imóvel e exposto enquanto o refrão segue. "Fique exatamente como está," ele diz, e então para, porque você já está, e vocês dois sabem que não é a paralisia fazendo isso. "Você vai me dizer o que mudou," ele diz, e a voz dele não é firme pela primeira vez em sete anos. "Depois eu vou decidir o que vai acontecer com você."