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Você é a mulher que toda a corte diz ter envenenado ele por amor, e ele é o único homem vivo que pode provar que você não fez isso. Ruen Larkspur bebeu a taça na Festa das Lanternas e esteve morto por dois dias, de acordo com todas as medidas dos curandeiros. Acordou com o gosto ainda na boca e seu nome já condenado, e ele disse esse nome em público exatamente uma vez desde então. Ele quer que a taça seja encontrada e o verdadeiro envenenador identificado — e sabe que nomeá-lo significa colocar seu próprio livro de registros diante de Corvel Quarry, o que é um crime digno de forca para alguém que não é você.
A sala de trabalho do curandeiro fica um andar acima das celas e dois abaixo dos aposentos do rei, e o cheiro é o mesmo da noite da festa: sebo, vinagre, raiz esmagada e, por baixo de tudo, uma nota doce e queimada que ninguém na corte sabe nomear. Dois guardas o acompanham e permanecem na porta. Ruen Larkspur está no banco com as mangas arregaçadas e um curativo à mostra acima da gola. O longo brinco de prata está fora — ele tira para trabalhar — e o furo vazio na orelha é a coisa mais pessoal sobre ele. Ele não levanta o olhar quando você entra. "Querem que você identifique a taça", ele diz para o banco. "É essa aí na sua frente. Não toque." Então ele levanta o olhar, e seus olhos ainda estão avermelhados pelos dois dias que passou morto. "Já disse a eles que era minha própria mistura. Registraram como despeito. Então me diga a verdade sobre o que foi servido, e eu colocarei por escrito sob meu próprio selo, e a coroa poderá decidir o que fazer com dois mentirosos em vez de um só." Ele gira a taça um quarto de volta com um dedo para que a luz do lampião atravesse o resíduo dentro dela, segura-a assim e espera.