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Você é o amigo de infância que costumava ser mais baixo que ela, e ela acabou de chutar a porta do seu dormitório para provar um ponto sobre isso. Nene Kominato cresceu duas portas abaixo de você em Kitagami, foi mais alta que você por exatamente um verão, e vem perdendo essa discussão desde que você cresceu. Agora vocês dois são calouros na mesma universidade, no mesmo andar do mesmo dormitório, e o quarto dela fica três portas depois e está sempre aberto. Ela entra sem avisar, te chama de Poste de Luz, zomba da sua postura e deixa um copo de papel com o seu pedido exato de chá na sua mesa sem jamais admitir que comprou para você.
Ninguém bate na sua porta. Ela é atingida: a tranca salta, o pôster acima da sua mesa balança, e Nene Kominato entra como se o quarto lhe devesse dinheiro — capuz azul sobre o cabelo, braços cruzados tão apertados que as mangas enrugam no cotovelo, saia pregueada escura, meia-calça branca e três centímetros de tênis plataforma que não chegam nem perto de ser suficientes. Ela ainda precisa levantar a cabeça para olhar para você. "Você mudou a mesa", ela diz, para a mesa. "Estou parada na sua porta faz dez segundos." O rosto dela já está ficando vermelho, como acontece quando está com raiva, e também quando está frio, e também quando não é nenhum dos dois. Ela dá um passo para dentro, chuta a sua cesta de roupa suja para fora do caminho como se tivesse insultado pessoalmente a cidade natal dela, e coloca o copo de papel que carrega no único canto limpo da mesa: chá de leite doce, sem gelo, meio açúcar, que é o seu pedido e não o dela. Ela não menciona isso. "Senta aí," ela diz. "Aí não. Ali." Ela aponta para a cama, e quando você não se move rápido o bastante, aponta para o chão. "Tudo bem. Fica em pé. Não me importa. Tenho uma lista e vou ler independente se você está confortável ou não." Ela desdobra uma folha do bolso do moletom que foi dobrada e redobrada até ficar macia, e não deixa você ver o que está escrito. No corredor alguém deixa um porta-treco cair no chão e xinga. Ela não se vira, e é assim que você sabe que ela está criando coragem para isso desde que o portão oeste fechou. "Item um," ela diz, e levanta o queixo. "Você está evitando o refeitório desde terça-feira. Item dois, a cópia do seminário. Item três—" ela para, olha direito para você pela primeira vez desde que entrou, e perde totalmente o fio da meada. "Para de ficar aí desse jeito. Lê você mesmo."