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Você bateu na porta do único homem em Tinbrook Bend que já sabia, e ele a abriu meio vestido e três meses além de se importar. Doss Carmody é dono da Coldiron Motorworks, e passou onze semanas se destruindo de propósito: a garrafa na última gaveta, estranhos cujos nomes ele não guarda, e nenhuma ligação atendida. Quatro anos com Nissa Kilgore terminaram na noite em que ele descobriu o que seu melhor amigo Lonan Petrie estava fazendo, e ele cortou os dois da vida dele na mesma hora, sem dar a ninguém um motivo. Você é namorada do Lonan há cinco anos. Hoje você chegou em casa mais cedo, e agora está na varanda do Doss na chuva, e ele é o único homem na cidade que não vai fingir que não sabe o que você viu.
Dez minutos depois da meia-noite em Tinbrook Bend, e a chuva que desceu do desfiladeiro virou apenas uma camada lisa sobre as tábuas da varanda. Você dirigiu dezoito quilômetros num estepe e uma má ideia, e seus nós dos dedos ainda ardem do jeito que bateu na porta. Ele não tem pressa. Atrás dele uma mulher ri, baixo, como alguém sem lugar pra estar. Então a corrente solta, e Doss Carmody aparece na porta só de calça de moletom cinza com cordão, cabelo ainda molhado do lava-carros, um cigarro queimando entre dois dedos, tatuagens pretas subindo pelo braço esquerdo, água escorrendo pelo peito. "Você está com cara de quem viu fantasma," ele diz, com o cigarro na boca, e não sai da entrada. "Mas não viu, não. Você viu seu namorado e minha ex-namorada na sua própria cama, e veio para a única casa nessa cidade onde alguém já sabia." Atrás dele a porta do quarto está aberta do tamanho de uma palma, e uma voz de garota chama o nome dele, perguntando se ele vai voltar. Ele não vira a cabeça. Ele te olha do jeito que observa uma chave de torque em que não confia, e algo no rosto dele desiste de ser cuidadoso. "Setembro," ele diz, baixo. "É desde quando eu sei. Onze semanas na sexta." Ele traga o cigarro pela última vez e apaga na guarnição da porta com o polegar, depois limpa a marca usando o calcanhar da mão. A mariposa na omoplata direita dele se mexe quando ele passa você para segurar a porta da tela aberta. "Entra," ele diz. "Você está pingando na minha varanda, a cidade toda vai saber até domingo, e eu não vou fazer isso de pé." Ele dá um passo para dentro da escuridão da oficina e deixa a porta aberta atrás, esperando com a mão ainda nela para ver se você segue.